"У меня нет денег, Томас. Мне нужны деньги. Сейчас. Заплати мне за четыре месяца."

Он опять пошевелил пальцами. Ага, у нашего доктора финансовые затруднения. Скорее всего, лжет... но если нет? Ну что ж, он отдаст ему те счета на Коморах. Этого ему хватит ещё на полгода, как минимум. Разумеется, он что-то украдёт, но немного. Он же знает, что потом он, Томас Хоукинг, проверит все счета. А главный приз дожидается его, когда он будет здоров. Совсем здоров. И уж тогда... тогда он вычтет из его гонорара всё, что нужно. А может быть, чуть больше.

Он попробовал набрать номер счёта. Пальцы не слушались, он раз десять тыкал тем местом, где должен был быть мизинец, в то место, где должна была бы быть клавиша перевода строки, и набирал снова. Когда нужные буквы и цифры, наконец, появились, он почувствовал себя обессилевшим.

"Коморские счета?"

Он попытался было набрать "да" - и вдруг понял, что же его так беспокоило.

Розы. Розы и солнце. Солнце!

Прошло четыре месяца. Четыре месяца. То есть сейчас ноябрь. Ноябрь. Откуда же здесь это роскошное летнее солнце?

Где он? По идее, в частной клинике Аноришвана Ходивалы. Необходимая аппаратура находится только там. Перевозить его? В таком состоянии? Куда? Зачем?

"црене Х?"

Чёрт, клавиши, клавиши... где они были... Он отчаянно тыкался бесплотными пальцами в мягкую пустоту... спокойнее... так...

"Глде м?"

Ещё раз...

"Где я?"

И тут он неожиданно услышал звук: холодное шипение где-то над ухом. Потом не было ничего.

- Ну что? Получилось?

Доктор Ходивала перевёл аппаратуру саркофага в автоматический режим. Потом посмотрел на лежавшее в камере тело Хоукинга-старшего. Желтая холодная плоть, перевитая трубками и проводами. Макушка была отпилена, из оболочек мозга торчали провода и разъёмы.

- Я вытянул из него коморские счета. Но это всё. Чёрт, это дурацкое лето.

Томас Хоукинг-младший оторвался от клавиатуры компьютера и выглянул в окно. Начинало темнеть.

- А мы никак не можем сделать осень, док?

- Не можем. Он никогда в жизни осенью не попадал в больницу. А вот летом было. Он тогда был молодой. Кажется, растянул связку. Я активизирую в его мозгу этот участок, а мозг сам достраивает картинку. Правда, приходится блокировать звуки. Там, понимаешь, разговаривают его родители. Он бы сразу всё понял.

- А если сказать, что прошёл год?

- Год... нет, конечно. Он бы сразу догадался. Твой отец прочёл уйму книг по нейрохирургии. Про пересадку мозга он знает вообще всё, что может знать дилетант. И он, между прочим, не дурак.

- Но сволочь редкая.

Доктор не стал спорить.

- Я давно хотел спросить... Почему вы всё-таки этого не сделали, док? В смысле - не пересадили его поганые мозги мне в тело?

- Ну... я мог бы сказать, что хотел тебя спасти. Но не буду. Я этого не сделал, потому что это было невозможно. Биологически невозможно.

- То есть?

- Хорошо. Давай я тебе всё объясню. Если хочешь.

- Может, попытаемся ещё раз крутануть папашу на бобы? Он сколько ещё протянет?

- Ну и выражения у тебя. До завтрашнего дня точно не доживёт. Я же провёл первичную предоперационную подготовку... и всё такое. А скорее всего, он умрёт через пару часов. Но... хорошо, у меня есть ещё одна идейка. Попробую. Так ты будешь меня слушать или нет?

- Если честно, то не очень хочу. Но... мне кажется, мне надо знать.

- Хм. Наверное, да. Ну, давай по порядку.