- Это что такое? - говорю. - Героин, что ли?

- А больше ничего тут нету, брат, - отвечает Гоша и в кармане озабоченно шарит. - Где же? Неужели потерял?

- Вот суки, - говорю. - Последний раз с вами работаю, подонками. Не шарь, не шарь, не нужна мне твоя отрава, даже видеть не хочу. Слышал, что это такое, спасибо, не надо. Лучше без наркоза режь мизинец. Но это еще пять штук.

- Что?! - говорит Гоша. - Шиш тебе!

- Ну все, - говорю. - Я - клоун. Понял?

Тут Гоша нервно вынимает мобилу и прижимает к уху.

- Але! - говорит. - Слушай, тут гаврик быкует. Я его стукну пару раз? Чего? Говорит, что клоуна будет изображать перед клиентом. Может, ему рот заклеить?

- Я и с закрытым ртом клоуна изображу - будь здоров!

- Чего? - говорит Гаврик в трубку и переходит на шепот, сразу видно, что очкастый с ним шепотом говорит. - Чего быкует? Что заморозки нет и врача. Нет. Нет, не бил. Я ему герыч предлагал, отказывается. Денег просит. Дать ему в рыло? Чего? Денег дать? Может, в рыло? Ладно. - Кладет в карман мобилу.

- Ну чего, - говорю, - решили?

- Даст он тебе пятерку, - говорит Гоша. - Вымогатель. Но только в следующий раз. Если не последний раз мы работаем.

Но я уже понял, что с этих жмотов больше ничего не вытрясти. Гоша тем временем вынимает веревку и начинает меня привязывать к стулу, как договаривались. Тщательно привязывает, со знанием дела. Профессионал.

- Ну, - говорит Гоша, - с Богом. Готов?

- Готов, - отвечаю. - Какой палец подставлять? Правый, левый, какой?

- Какой хочешь, мне без разницы. Переговариваемся прямо как в поликлинике, будто я анализ крови сдавать пришел.

- А ножиком своим не промахнешься?

- Я не ножом. Как я тебе ножом отрежу? Ножу стол нужен, упор. Я кусачками.

И вытаскивает из кармана кусачки. Не то чтобы ржавые, но вид поганый.

- Так мы совсем не договаривались! - возмущаюсь я. - Что за антисанитария такая?!

- Почти новые кусачки, еще ни разу не использовались по назначению. Чище, чем мой нож, в три раза, - убедительно говорит Гоша.

- Ни фига себе, - говорю. - Это по какому такому назначению они не использовались? Если вы ими каждый день пальцы режете, то я против. Еще мне СПИДа не хватало занести в рану. Или гепатита, тоже, говорят, примерно одна фигня.

- Обижаешь, - говорит Гоша, подносит кусачки к моему лицу и щелкает. - Какие пальцы? Видишь зазубрины? Проволоку резали. Колючую.

- Все равно зараза.

- Я их водкой протер, не волнуйся, - говорит Гоша. - Мамой клянусь.

Ну не скотина? Врет ведь! Нагло врет. Но тут в коридоре шаги раздаются, и я вижу в открытую дверь комнаты, как мимо проходят люди. Здоровые такие туши. Серьезные, судя по виду. Настолько серьезные, что совсем не страшные, потому что таким я не интересен. Даже если у меня пятнадцать тысяч денег сейчас в кармане. И вот они проходят и уходят, только один на меня зыркнул мимоходом и глаза отвел. Бегающие глаза такие, деловые. Сразу видно - охранник чей-то. Я смотрю на Гошу, Гоша смотрит на меня, мол, все в порядке, жди. И мы сидим молча еще минут двадцать. Уж не знаю, что там у них происходило, видно, беседовали, но нам отсюда ничего не было слышно. Вообще подозреваю, что через подвал их провели просто так и вывели снова на первый этаж коттеджа.

И вот раздаются снова шаги, за дверью слышу голос “кстати, заглянем на секунду вот сюда”. И вваливается в комнату вся процессия. И зырит на меня. А Гоша встал за мной и плечо сжимает - мол, приготовься. А я смотрю на эти лица. Один очень толстый господин кавказской внешности. Очень важный и серьезный. Но бледный, напуганный. С ним - видимо, его охрана. А рядом еще одна суровая морда. Конечно, моложе, чем мой очкастый, но сразу видно - это его босс. И еще два быка, видно местные.