-- Почему тебе нравится мой облик? -- поинтересовался я, мимоходом бросая на противника блик света. Он остался неизменным. -- Ты ведь убедился, что копия всегда хуже оригинала...

-- Потому что тебе неприятно убивать самого себя.

-- Я привык.

-- Можно привыкнуть лишь к чужой крови. Своя -- всегда внове.

Он улыбнулся -- всесильный и беспомощный, проклинаемый и восхваляемый, не имеющий сути, но познавший облик. Властелин Дорог.

-- Мои предложения остаются в силе, -- сообщил он.

-- И какие же? Их было так много...

-- Сегодняшнее -- не ночевать в Оазисе. И вечное -- забыть про свой Дар.

-- Нет, -- я даже смог улыбнуться. -- Конечно же нет.

-- Ты получишь лучшую в мире Дорогу. Без холода и жары, одиночества и грусти, врагов и...

-- Нет.

Властелин Дорог кивнул. Улыбнулся в ответ -- мягко, совсем как человек. Задумчиво сказал:

-- Сегодня я постараюсь тебя убить. Я повел плечами, сбрасывая рюкзак. И ответил:

--А я не буду стараться. Но убью.

Наши клинки встретились -- узкие полосы посеребренной стали, хранящие память бесчисленных поединков...

Наши взгляды столкнулись -- тверже, чем металл оружия, смертоноснее, чем лезвие мечей...

-- До скорого... -- не то прошептал, не то подумал я, отбивая стремительный точный выпад, прежде чем мой клинок распорол его горло. И снова повторил, уже стоя над неподвижным телом, медленно тающим, превращающимся в песок пустыни и бетонную кр