– Да, – с грустью кивнул Магнус. – Думаю, да.

О том, что происходило наверху, Магнус старался не думать. Он назвал адрес и закрыл глаза. Дождь, барабанивший по крыше, болью отзывался в голове.

Колдун был не слишком удивлен, когда у собственной двери обнаружил сидящего на ступеньках Линкольна.

– Ну? – требовательно произнес он.

– Ничего хорошего, – отрезал Магнус, снимая пиджак. – Все дело в наркотиках. Они пьют кровь людей, принимающих наркоту. От этого у них обостряется чувство голода и притупляется самоконтроль.

– Вот как, – сказал Линкольн. – Плохо дело. Я и сам думал, что причина может быть связана с наркотиками. Дурь любого проймет, даже тех, кто, казалось бы, защищен.

Магнус наполнил вином два бокала, а потом они молча сидели, вслушиваясь в дождь.

– Ты мог бы ей помочь? – спросил Линкольн.

– Если бы она мне позволила. Но исцелить наркомана, который этого не хочет, невозможно.

– Ты прав, – отозвался Линкольн. – Я знаю это по себе. Но ты ведь понимаешь… Мы не можем позволить этому продолжаться.

– Да.

Линкольн допил вино и аккуратно поставил бокал:

– Извини, Магнус. Я не могу позволить. Слишком многое стоит на кону. Не знаю, что из этого выйдет, но мы попробуем сами разобраться.

Магнус кивнул. Линкольн ободряюще сжал его плечо и вышел.

Но все равно, стоило закрыть глаза, он видел перед собой Камиллу со спутанными волосами. Девушку, обмякшую у нее в руках.

Зеркальце с порошком. Перемазанное кровью лицо своей подруги, ее бессмысленный взгляд.

Когда кто-то из близких впадает в зависимость, ты сам страдаешь еще больше. Ты видишь падение. Ты с ужасом ждешь, когда наступит конец. Конец в самом прямом смысле этого слова. И ты ничего, ничего не можешь сделать. Наркоман губит не только себя, но и окружающих. Сильных делает слабыми, слабых тащит за собой на дно. Магнус не возражал против того, чтобы Линкольн с его оборотнями сами решили вопрос, и ему было все равно, как они это сделают. Он твердо знал одно – колдовство в этом случае не поможет.

Растущее напряжение заставило его проснуться посреди ночи.

Это была ночь на тринадцатое июля, тринадцатое – счастливое число. За окнами бушевала гроза. Магнус прошел на кухню и открыл холодильник, думая, чем бы перекусить. Потом сел за стол и потянулся за книгой. Вдруг замигала лампа, радио, что-то тихо ворковавшее, вырубилось. Свет погас.

Магнус зажег стоящую на столе свечу. В том, что произошло, не было ничего удивительного – гроза. И все же что-то было не так. Колдун подошел к окну и открыл его.

Тьма стояла такая, что хоть глаз выколи. Фонари не горели. Огни на соседних зданиях погасли. Светились только фары машин. Взяв свечу, Магнус преодолел два лестничных пролета и вышел на улицу. Внизу стояла взволнованная толпа. Дождь прекратился, и лишь в отдалении рокотал гром.

Весь Нью-Йорк погрузился в темноту. На Эмпайр-стейт-билдинг не горело ни одного огонечка. И лишь одна фраза звучала повсюду: пришел конец. Конец чему? – подумал Магнус.

А потом началось всеобщее помешательство. Магазинчик мороженого на углу бойко торговал подтаявшим лакомством; хозяин накладывал щедрые порции каждому, кто пришел со своей миской или тарелкой. Коктейли в барах отпускались в бумажных стаканчиках. В окна выставили радио, работающее на батарейках, музыка перемежалась с новостными репортажами. Было сказано, что авария вызвана вспышкой молнии. На восстановление электросети уйдут часы, а может, и дни. Оптимистичный прогноз!

Магнус вернулся к себе, достал из неработающего холодильника бутылку шампанского и снова спустился вниз, чтобы распить ее с соседями.