-  Куда же ты вскочил? - укоризненный, мужской голос, мне не знакомый.

    Некромант! Я в ужасе дернулся, вырываясь, брякнулся башкой о землю, а в глазах неожиданно прояснилось. Мда. Клин клином вышибают. И тут же с облегчением вздохнул. Кем бы ни был так не вовремя спасший меня человек, некромантом он не был. Начать с того, что он был воином. Да-да, самым настоящим воином. Довольно молод, хотя для меня - уже старик: выглядел он лет на 25, когда мне исполнилось только-только семнадцать. Из-за плеча, на наспинных ножнах торчал одноручник (золотых на семь, по привычке прикинул я), прочная кольчужка, пара не особо скрытых кинжалов, и - никаких знаков принадлежности к гарнизону одного из многочисленных замков империи. Значит, вольнонаемный. Серьезный парниша. Теперь о его внешности. Пепельные, коротко остриженные волосы свободно рассыпаются на ветру, смуглая, чуть обветренная кожа, нос, с легкой горбинкой, сурово сжатые губы, подбородок выдается вперед, свидетельствуя о нелегком характере, рост чуть выше среднего, плечи широкие, но без излишеств. Но больше всего меня убили его глаза - огромные, глубокого синего оттенка, того самого который не раз можно увидеть на предвечернем небе, свидетельствующие, что в воине, сидящем передо мной присутствует, хоть и капля, но явно эльфийская кровь. Он с явным интересом разглядывал меня (а как же, когда ему еще встретится вор, собственноручно сооружающий себе виселицу?).

    -  Шамир. Можно просто Шэм. - представился он.

    -  Ил, - коротко и ясно. - Какого демона!!? Куда ты полез? - все, у меня истерика. Иначе как объяснить то, что я явно недоволен тем, что мне спасли жизнь?

    Не отвечая, Шамир подкинул пару веток в горящий костер (только тут я заприметил его, как, впрочем, и серого коня, пасущегося неподалеку). Позор! Как я их не заметил? Или я провисел в петле некоторое время, пока они меня не нашли? Я еще жив? Чудно!

    -  Мне показалось, в последний момент ты передумал.

    -  Тебе показалось! - Огрызнулся я, делая очередную попытку встать. На этот раз у меня получилось. - И вообще, какое тебе дело?

    -  Никакого, - согласился Шэм, силой усаживая меня обратно.

    -  Пусти! - жалкая попытка. Я беспомощно замираю на месте, чувствуя предательскую слабость во всем теле. Мдя. Убежать явно не удастся.

    -  Понимаешь, - проникновенно начал он. - За свою жизнь я понял, что жизнь - дорогая штука, и ее надо беречь…

    Я картинно закатил глаза и сделал вид, что падаю в обморок. Впрочем, симулировать не пришлось, организм явно не перенес издевательств моего актерского таланта и поспешил отключиться от всех внешних раздражителей. Я радостно улыбнулся обнимающей меня бархатной темноте…

    Некоторое время Шамир пытался привести ненормального юношу в себя, но увидев, что тот отключился надолго, отстал. Подкинул несколько веток в костер и серьезно задумался. Он сам не знал, зачем спас самоубийцу, но точно знал, что пропасть его трудам теперь не даст (дурацкая веревка оказалась на удивление крепкой, и он затупил об нее не один кинжал). Шэм тяжело вздохнул, вспоминая реакцию парня на его спасение, что-то подсказывало ему, что дальнейшее путешествие станет гораздо более сложным и непредсказуемым. Костер, наконец, разгорелся, и в его свете воин смог более четко рассмотреть новую проблему, появившуюся на горизонте его жизни.

    Ничего особенного, в общем. Парню лет семнадцать. Черные, как сама ночь волосы, кажущиеся серыми из-за осевшей на них пыли, собраны в небрежный хвост, достигающий лопаток; тело худощавое, гибкое, но с боевым искусствам явно не встречавшееся; упрямо сжатые губы даже так, в бессознательном состоянии указывали на вздорный характер; на лице на вечно застывшее ехидное выражение так не соответствующее тому образу самоубийцы, каким Шамир его рисовал.