— От глистов, слышал про таких?

— Был как-то один от вас. Давно уже, не помню точно когда. И погремуха такая короткая. Жук, Жир… а Жид! Скользкий тип, в Центральный бункер всё рвался. Наслушался сказок о нём, мол там портал есть, типа лифта в Улье. Нажал кнопку и уехал на другой слой. Вот только нет там ни хрена, я бывал в тех краях, — за разговором мы прошли короткий коридор и оказались в просторной столовой. Длинные столы, лавки. На стенах висели агитационные плакаты политического содержания. Всё серо-зелёное, мрачное, стены как в каземате, бетонные шершавые. Освещение тусклое, в основном светильники на стенах. Жуткое место. — Садитесь!

Мы сели за отдельный стол, заняв его полностью. Кроме нас в столовой было ещё человек двадцать, но всё равно она была почти пуста, видимо основная масса уже поела и ушла. Единственное, что мне здесь понравилось, так это официантки. Две миловидные девушки в обтягивающих штанишках быстро сервировали наш столик мятыми алюминиевыми мисками. Хлеб, каша, компот. Несколько банок тушёнки и немного зелени. В принципе жить можно. Такие аппетитные цыпы, наверное, меня выдала улыбка и я сразу получил удар локтем в печень.

— Ты слишком громко радуешься, Лесник, — прошипела мне на ухо Наташа. Я кивнул и перевёл взгляд на висевший рядом плакат. На нём была изображена пылкая девушка в коротком черном платьице и белым передником до половины бедра. Наряд дополнял красный пионерский галстук на шее. Её ярко накрашенные губы особенно выделялись на мертвенно-бледном лице. И мне показалось, что у неё в уголке губ застыла капелька крови. Она направляла свою руку на меня и вопрошала: «сколько нейромантов ты поймал сегодня»? На втором плакате стоял мужик в танковом шлеме с немыслимым ружьём диковинной конструкции. Он курил и улыбался, одной ногой попирая тело убитой элиты с мордой крокодила. Надпись внизу плаката гласила, что мужик на сегодня выполнил план по заготовкам имплантов и жемчуга. Глаза у него почему-то смотрели в кучу. Элита, чем-то похожая на мультяшного крокодила Гену лежала на спине с вывалившимся из пасти красным раздвоенным языком. Нижние лапы у неё были связаны колючей проволокой.

— Что за бред? — спросил я Почтальона показывая на плакаты. Он деловито достал объёмную флягу и медленно открутил пробку.

— Агитплакаты. Есть у нас здесь один деятель. Клюв! Он ещё не то нарисует. Многие его творения вообще показывать не стоит. Там такое, Содом и Гоморра отдыхают. Он тронулся немного головой после того, как у нейромантов в плену побывал. Когда его отбили наши, у парня уже основательно свистел чердак, — вздохнул Почтальон.

— Это у вас что, позвольте полюбопытствовать? — спросил папаша Кац указав на фляжку Почтальона.

— Ну… Какой одеколон вы предпочитаете в это время суток? Шипр, Саша или может Тройной? — улыбаясь спросил Почтальон. — Да шучу я. Обычный живчик, но по местному рецепту. Забористый! С алкоголем у нас напряжённо, так что я разбавлял политурой.

— Кхм, — закашлялся папаша Кац, несколько смущённый рецептурой.

— Не ври! И потом не растворяются спораны в политуре, пробовали уже, — резко сказала Кобра.

— Ой, я вижу вы продвинутые пользователи. Угощайтесь, — Почтальон разлил содержимое фляжки по стаканам. Живчик отдавал крепким миндальным ликёром и приятно пился. Поправив здоровье, мы с аппетитом принялись за угощение. Что интересно, на нас никто не обращал внимание. Как будто нас здесь вовсе не было, люди общались между собой, иногда смеялись, но на нас глядели как на пустое место. Из всех присутствующих с нами говорил только Почтальон, даже официантки натужно улыбнулись и быстро поставив еду на стол исчезли.

— Почтальон, что с нами не так? — решил я всё же пролить свет на происходящее.