Я молчал.

Она плакала и что-то объясняла. Во мне же что-то переворачивалось и мешало жить. Было больно. Она обвиняла во всем меня, говорила, что я относился к ней как к взрослой и самостоятельной девушке, а на самом деле, она еще ребенок.

Тогда я пил четыре дня.

Запомнилось. Я уже лег спать, но не мог уснуть. Встал, оделся, спустился в ночной киоск, взял бутылку водки, стаканчик. И в течении получаса ее выпил. Водка не брала. Я еще долго беседовал с киоскершой, потом с кем-то дрался, еще пил.

А через четыре дня она вернулась.

Я смотрел на нее и проталкивал сквозь пересохшее горло тяжелые слова. Все прошло. И уже не вернуть. Я выздоровел. Она ушла.

Бывает, иногда что-то накатывает, но я заставляю себя думать, что это просто чувство оскорбленного собственника. Так легче жить.

Но иногда становится очень и очень больно.

Почему?