Может быть, они так и хотели? Просто какой-то идиот перестарался. Много ли надо старику? Кости старые, хрупкие, сердце слабое. Ударь чуть посильнее, и все. Или все-таки это кто-то еще? Кто-то, кто ездит на зеленом „москвиче“ самой первой модели? Кто-то, кому я как раз накануне дал адрес и телефон Гершковича? И кто, между прочим, относится к евреям, мягко говоря, с предубеждением.

А еще этот кто-то — бывший десантник, — вспомнил он. — Само по себе это, конечно, ни о чем не говорит. Сломать шею можно и споткнувшись, но все вместе как-то само собой складывается в картинку. Поневоле приходят в голову разные сценарии. Что-нибудь наподобие этого: „Добрый вечер, я от Иллариона. У вас есть старые книги? — Да. — Сколько стоит эта? — Столько-то. — А эта? — Столько-то. А почему так дорого? — Что же вы хотели, молодой человек? Это вам не колбаса. Ах ты, кровопийца, жидовская морда…“ Ну и так далее. Только что же это он машину свою там бросил? Очухался, испугался и убежал без памяти? Это десантник-то, афганец, кавалер чего-то там, уж не помню, чего именно — Красной Звезды, что ли? Он, что ли, трупа испугался? Или его спугнули?

И кто же, интересно, мог его оттуда спугнуть? Убийство, как я понял, произошло не то ночью, не то поздним вечером, так что случайный посетитель исключается: старик закрывался в двадцать один ноль-ноль. Из чего, между прочим, следует, что какой-нибудь незнакомый старику киллер просто так в лавку попасть не мог — не впустил бы его Гершкович, он был воробей стреляный. Пришлось бы двери ломать. Говорил Мещеряков что-нибудь про двери или нет? А Рябцев? Ничего они про дверь не говорили. Была бы сломана — сказали бы, наверное. Что же получается? Кто мог туда войти после закрытия, не ломая дверей? Знакомый — раз. Рябцевские дуболомы в форме — два. Кто еще? Кто-нибудь, представившийся старику знакомым его знакомого. Мог его Гершкович впустить? Да пожалуй, что и мог, особенно при наличии заблаговременной телефонной договоренности. Телефончик Матвея Исааковича я своему десантнику, кстати, тоже дал. Так что это у нас будет — три.

Что-то много ниточек сходится на этом Быкове, — подумал он. — Хотя врываться к нему и укладывать мордой в пол, пожалуй, рановато. Все это может оказаться простым совпадением, помноженным на мой инстинкт самосохранения, каковой инстинкт настоятельно требует найти убийцу, потому что без этого мне хана. Я встречал людей, которые утверждали, что совпадений не бывает. И все они, эти люди, были просто самонадеянные дураки. Все бывает: и совпадения, и судьба, она же карма… Только в данном случае совпадений как-то уж очень много. Словно стоит толпа, и все показывают пальцами — вот, мол, кто украл варенье. Сроду я толпе не доверял…

Но Быков сейчас — моя единственная зацепка, единственный шанс на то, что хотя бы официальный закон от меня отстанет. Этого Быкова необходимо разъяснить в ближайшее время. Как это сделать? Элементарно, Ватсон. Вы встречаете его на улице и спрашиваете: „Это не вы, случайно, убили Гершковича?“ Звучит, как фраза из еврейского анекдота. Что? Почему я встречаю его на улице? Да потому, что не знаю, где он живет.

Или знаю? Что-то он такое говорил… Что же именно? Ага, нашел. Хвалил он свое местожительство очень. Перешел дорогу — и в парке. И, опять же, Водный стадион. Вид из окна хороший — деревья, как в лесу, водичка… И: „Штормовка у вас какая серьезная.