Хлопал зал, дойдя до точки,

И толпа кричала вслед:

«Как танцор, рифмует строчки,

А танцует – как поэт!»

2011

* * *

Ходит бродит в доме морок сумрачный

Тяготится мёртвой тишиной.

Двадцать лет прожил с женой придурочной,

А поди ж ты, – всё ёще живой!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Годы звери! Хари неумытые!

Вас давно на этом свете нет.

И пылятся книги позабытые,

И с душою мается скелет.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Джойс и Кафка! Фолкнер с Кобой Абою!

Где вы нынче? Вам большой привет!..

Годы звери

Хлеб жуя, живя напротив булочной,

Написавши множество стихов,

Двадцать лет прожил с женой придурочной

Не один, как видно, Котюков.

Годы звери, вдохновенью вторя,

Подогрели творческий накал,

И, с женой придурочною споря,

Наш поэт немало настрокал.

Годы хари нынче корчат рожицы,

Он с женой не знался много лет.

Только что то творчество не множится

И с душою мается скелет.

Сколько ж написали и создали

Прозы и стихов, без дураков –

Джойс и Кафка! Фолкнер со Стендалем,

Лев Толстой и тёзка Котюков.

А последний, торопясь из булочной,

На изломе выстраданных лет

Вспомнил о жене своей придурочной,

Чтоб с душой не маялся скелет.

2011

* * *

… И опять слова забытой песни,

И почти что рядом – мир иной,

Где пою, весёлый и безвестный,

На углу, в трёх метрах от пивной.

И опять несбыточные думы,

И тоска по инобытию.

И стою, известный и угрюмый,

У пивной – и песен не пою.

Памятник

Когда в трёх метрах от пивной

Жизнь протекала безупречно,

Казалось, молодость со мной

И будет продолжаться вечно.

Ходил я юный и хмельной,

Я знал и пел немало песен,

И мир в трёх метрах от пивной

Был чрезвычайно интересен.

А нынче пива не хочу,

Не склонен нынче я к запою,

Теперь мне слава по плечу –

Идёт народною тропою.

Я, словно Кришна, многолик.

Язык мой чёток и проворен,

Литературный мой язык,

Как памятник, нерукотворен.

2011

* * *

Хозяин сдохнет, и собака сдохнет,

И рухнет дом, и небо упадёт,

И сад забытый за холмом засохнет…

У попа была собака…

У попа была собака –

Он её любил.

Не писал стихов, однако,

И счастливым был.

У поэта жизнь – атака –

Всякого полна:

Пишет сам, его собака,

Дети и жена.

Поп живёт, и жизнь – отрада –

Явно жизни рад:

Многочисленные чада

Поливают сад.

У поэта бобик сдохнет,

И жена уйдёт,

Сад запущенный засохнет,

Небо упадёт.

… Сочинил про пораженья

Наш поэт сполна.

В жизни ж есть стихосложенье,

Дети и жена.

Сад цветёт, в нём нет ненастья,

В доме жгут огни.