Писатель тут же обмочил штаны. "Не стреляйте в меня. Я всего лишь писатель".

Экипированный сержант казался очень грустным. "Бок и Джонс. Я должен был отослать их. Это область протокола DECON. Только служаки самого низкого ранга идут в окончательную изоляцию периметра первыми".

Окончательную изоляцию периметра?

"Я думаю, оно добралось до них," сказал сержант

Оно,  повторил писатель.

В окулярах маски, глаза сержанта выглядели безумными. "Когда моя дочь была младенцем, я раскачивал ее на коленях каждую ночь."

"Это, ну, это мило, сержант."

"Это давалось мне тяжело... Сейчас ей четырнадцать. Я просверлил отверстие в стене ванной, чтобы смотреть как она принимает душ".

"У них есть консультанты для таких вещей, как эта, я думаю."

Темные, истеричные нотки проникли в слова сержанта. "В полночь волк воет."

Писатель поморщился. "Что?"

"Я никогда не знал моего отца."

Затем сержант выстрелил себе в голову.

Звук и контузия ударили писателя физическим весом. БАБАХ! Его откинуло в верхнюю часть транспорта, в то время, как маска сержанта быстро заполнялась кровью.

Я ЖАЖДУ ИСТИНУ ТОЖЕ, замаячил голос. НО, ЧТОБЫ УВИДЕТЬ ЕЕ, ОНА ДОЛЖНА ПОКАЗАТЬСЯ. ТЫ ПОНИМАЕШЬ? ТЫ  ДОЛЖЕН ПОНЯТЬ.

Писатель забрел во двор. Да, он думал, что теперь он понимал . Здесь было то, к чему привела вся его жизнь. Все, что он искал в своих нелепых претензиях как искатель , привело его к этому окончательному испытанию. Уже нельзя вернуться назад. Его наставник ждал завершения  поисков.

Второй солдат Decon-а  лежал мертвый в траве. У него не было ладоней на концах рук, а обрубки казались сожженными. Какое-то колоссальное внутреннее давление выдавило его мозги через уши.

"Убирайся отсюда, ты, гражданский ублюдок!" скомандовал кто-то. Третий солдат шагал через тени, еще ребенок, не более двадцати. "Свет! Это мое!"

"Вы совершенно уверены, что?"

"Это... Бог. Я забираю его! "

ИСПЫТАНИЕ? СМОТРИ.

"Смотри!" крикнул мальчик. "Я докажу, что это мое!» Он маниакально побежал  к траншее, его молодое лицо, в благоговении, замерло над сияющей черной размытостью. "Ебать-тебя-в-жопу, чувак! Я забираю Бога! " С широкими, как луны, глазами, он положил руки на свет и поднял его. В тот же миг свет упал обратно к месту упокоения, расплавив ладони мальчика. Он лишь бился в жестких конвульсиях с безмолвным криком на губах.

Голос протрубил. УВЫ. ПОРАЖЕНИЕ.

Это смутило писателя, потому, что он знал, что следующим будет он. В последний раз в своей жизни, он задал себе самый важный вопрос. Насколько мощная сила истины?

Я ПОКАЖУ ТЕБЕ.

Внутренности мальчика выпадали через его рот несколькими медленными, ровными импульсами; писатель подумал о жирной змее, выдавливаемой из этого отверстия. Лёгкие, печень, сердце, кишечный тракт, все, что было внутри, в настоящее время, в большей степени, висело снаружи и мерцало. Затем красное сердце, на фоне всего этого, перестало биться, и парень упал мертвый.

ТОЛЬКО ВЕРА МОЖЕТ СПАСТИ ТЕБЯ СЕЙЧАС.

"Я вроде понял это," признался писатель.

ПРАВДА ЕСТЬ МОЕ ПРОПИТАНИЕ. Я СУЩЕСТВУЮ, ЧТОБЫ ИСПОЛЬЗОВАТЬ ЕЕ, ЧТОБЫ ДАВАТЬ ЕЙ ПЛОТЬ. Я ВЫЧЕРПЫВАЮ ЕЕ ТАК, ЧТОБЫ ОНА МОГЛА БЫТЬ РЕАЛЬНОЙ И, СЛЕДОВАТЕЛЬНО, ПИТАЛА. ТЫ ПОНИМАЕШЬ? СЛИШКОМ ЧАСТО ИСТИНА СКРЫВАЕТСЯ ВНУТРИ. БЕЗ РАЗОБЛАЧЕНИЯ, КАКОЙ СМЫСЛ МОЖЕТ БЫТЬ В ПРАВДЕ?

Хорошая мысль , подумал писатель.

МЫ ОБА - ИСКАТЕЛИ, У НАС ОБОИХ ЕСТЬ ПУТЬ. ПУСТЬ НАШИ ПУТИ ПЕРЕПЛЕТУТСЯ СЕЙЧАС, В РЕАЛЬНОМ СВЕТЕ ТОГО, ЧТО МЫ ИЩЕМ.

"Да," сказал писатель.

БУДЕШЬ ЛИ ТЫ ПАСТЫРЕМ МНЕ?

"Да."

ИЗ СУЩЕСТВУЮЩИХ, ОСТАЛАСЬ ТОЛЬКО ОДНА ДВЕРЬ, ЧТОБЫ ТЫ ВОШЕЛ.