- Тебя в этом не пустят, - замечает Ксюша, открыв один глаз.

А Стефания вдруг резко сбрасывает звонок.

- Куда? - негодующе смотрю на потухший экран.

- Если это твоя блогерша, то она ходит только в один клуб, - подаёт голос Ксюша, доставая свой телефон, - вот, адрес, - разворачивая его ко мне экраном, произносит.

- Откуда ты знаешь? - подхожу к ней и запоминаю название улицы и номер дома.

- Она его столько раз рекламировала в Твиттере, что другого варианта просто быть не может, - машет мне соседка.

Твиттер!

Как я могла это упустить? Роман Николаевич меня убьёт…

- Говоришь, мне стоит переодеться? - стремительно покидаю гостиную, направляясь в сторону своей спальни.

- Да, тебя в этой одежде точно не пропустят внутрь, - звучит уверенный голос соседки из другой комнаты.

- И что… что Стефания обычно пишет в Твиттере?.. - запрыгивая в платье-футляр черного цвета с утяжкой на талии, уточняю через дверь.

Даже страшно подумать, что она там на-выкладывала… за всё это время.

- Да так… делится мыслями, советует всякие заведения… а днём запостила названия каких-то депрессивных песен для малолеток, - отзывается Ксюша, - короче, ничего интересного.

- Но ты всё равно на неё подписана, - выходя из своей комнаты, резюмирую.

- Она же известная, - жмёт плечами соседка, - о! У тебя и такое в закромах нашлось?

- Как нашлось, так потеряется, - сухо отвечаю и мчусь в прихожую, параллельно заказывая такси.

- Пожалуйста, - несётся мне вдогонку.

Ничего не отвечаю, выбегая из дома.

Её имидж не должен пострадать. Нам только скандалов не хватало!

Пока еду в такси, пытаюсь дозвониться Стефе - но всё бестолку: она не берет телефон. На парковке возле клуба нос к носу сталкиваюсь с Глебом. Быстро оцениваю его внешний вид (а в джинсах и простой белой кофте он почти похож на человека), и, ничего не говоря, бегу ко входу в клуб. Ответный взгляд исполнительного директора, оценивающего мой внешний вид, стараюсь не анализировать.

- И вы здесь, - холодно произносит Глеб, когда нас обоих пропускают внутрь.

- Стефания мне позвонила, - сухо отзываюсь.

- Мне тоже, - также сухо отзывается Глеб.

- Так это из-за вас она так убивается? - ещё суше спрашиваю, спускаясь по лестнице вниз.

- Похоже, что да, - звучит ровный ответ.

- Бедная девочка, - без эмоций произношу и подворачиваю ногу, начиная заваливаться вбок.

Но мужские руки подхватывают меня за талию и возвращают в вертикальное положение.

- Вы что, вообще не питаетесь? - задаёт странный вопрос мой новый начальник.

При этом голос его звучит откровенно раздраженно.

Стряхиваю невидимые пылинки с (пожалуй, слишком) облегающего платья и произношу сухо:

- Мне некогда, - а затем открываю дверь в основной зал.

Вот, это шум. Давно я не была в подобных заведениях. Продираться сквозь толпу даже пытаться не буду - проще обойти.

Судя по последнему посту, Стефа сидит у бара.

- Даже не пытайтесь пойти через толпу, вас там задавят, - словно читая мои мысли, произносит Глеб, а затем добавляет, взглянув на мою талию, - или сломают пополам.

Ничего ему не отвечаю: иду вперёд по обходному пути, через зону диванов.

- Стефа! - обнаружив пьяную звезду в окружении таких же пьяных девиц, пробиваюсь к её месту.

- Еваааа!!!! Ну, почему жизнь - такая?! - начинает завывать госпожа автор, расплескивая содержимое бокала.

- Её нужно отсюда унести, - говорю Глебу, подошедшему сзади, - там есть ниши с ширмами - надо перебраться туда.

Мужчина забрасывает девчонку себе на плечо так, словно она вообще ничего не весит, и под удивленные вскрики подружек Стефании уносит её в ту самую нишу за ширмой.

Пока я успокаиваю девиц, сообщая им, кто я, и кто тот властный сексуальный мужчина, утащивший звезду в укромный уголок, из этого самого уголка выходят слегка ошалевшие посетители, пересчитывая наличные.