- Тебе нравится, мама? - Ксюшенька с надеждой заглядывала мне в глаза, пока я читала ее рассказ.

- Очень, дорогая, - улыбнулась я. - Ты у меня будущая писательница. Надо же, запомнила все, что мы тебе рассказывали. Иди, покажи папе.

Ксюха радостно убежала в комнату, а я осталась на балконе. Смотря с третьего этажа на невысокие домишки, усыпанные цветами, я думала: как хорошо, что спустя десять лет мы вновь приехали туда, где все начиналось.

Я люблю тебя.

Я люблю тебя

“Я люблю тебя. Не так, как в мыльных операх и драматических спектаклях. Я не устраиваю истерик со слезами и звонками подругам в два часа ночи. Я не плачу, смотря на дождь и уж точно не курю, думая о тебе. Я вообще не курю, к слову. Плачу я редко, в основном ночью, когда совсем плохо, когда нечем занять мысли. Да и то - плачу тихо, боясь, что услышит мама. Слез ведь не показатель любви, правда?

Я люблю тебя не за красоту или умение зарабатывать деньги. Не за чувство юмора и уж точно не за безмерную доброту и понимание. Я люблю тебя не за конкретные вещи. А просто чувствую, что люблю. Это пройдет, я твердо верю, потому как без этой веры существования своего не представляю. Я верю, что встречу молодого человека, который будет меня любить и я отвечу ему тем же. У нас будет уютная квартира, самые лучшие в мире дети и маленькая дача у озера. А пока я представляю себе на его месте тебя. Ненадолго, не бойся. Неделя, месяц, год, десятилетие… мне неважно, сколько еще дней добавится к этому году. Счастье с тобой не самоцель, я довольна тем, что чувства в принципе есть, что я могу чувствовать и способна на любовь. Порой у меня возникают серьезные сомнения на этот счет.

Знаешь, я не привыкла признаваться, особенно в такой форме и при таких обстоятельствах. Я лишь хочу сказать, что это не похоже на виденное мною в сериалах. Ты никогда об этом не узнаешь и я никогда не скажу, кому посвящается этот текст, но мне очень хочется написать. На экране оно выглядит по-другому. Пошло, попсово, неискренне. “Ванильно”, как любят сейчас говорить. Да и пусть. Я же не претендую на букеровскую премию, я в любви признаюсь, как-никак.

Сегодня я увидела тебя. Мимолетно, краем глаза. Ты прошел мимо и не заметил. “Отлично” - подумала я, несмотря на то, что миллион раз представляла себе все это иначе. Я шла домой. На улице было по-весеннему свежо и, несмотря на жуткую слякоть и час-пик, удивительно хорошо. Медленно, словно нехотя, природа просыпается. И я поняла, что мне тоже нужно проснуться. Я поняла, что моя любовь, возможно, пройдет завтра, а возможно, не пройдет никогда. Что, несмотря на все мои чувства, которые кажутся кому-то смешными и несерьезными, я должна понимать: ты достоин самой лучшей девушки в этом мире. Гораздо умнее меня. Гораздо красивее, с тоненькой талией и очаровательной улыбкой. Доброй, ласковой. Той, которая будет любить тебя больше всего на свете. Той, которая будет тебя достойна. Я поняла, что как бы мне не было плохо (а все мои страдания ничто по сравнению со страданиями миллионов других людей), я все равно буду желать тебе счастья. Я люблю тебя. Главное, не смейся”.

Григорий закончил читать рассказ девушки на “Самиздате” и отхлебнул чай из большой глиняной кружки. “Молодец, старается” - подумал он, машинально отмечая ошибки и опечатки в тексте. - “Интересно, кто этот загадочный парень. Явно сама о себе пишет”. Он закрыл страничку и пошел в зал, где мать с невестой Мариной просматривали старые фотографии.

А девушка Аня в тот же момент задумчиво смотрела на страничку Григория “Вконтакте” и мечтала о том, как хорошо бы снова его встретить и улучить хотя бы минутку, чтобы всмотреться в его глаза.