— Что у нас здесь? — Спросил он у Жени, — оперуполномоченного, приехавшего на вызов первым.

— Судя по всему, бродяга. Одиночный выстрел в голову, дырочка аккуратная, приятно работать. — Максим укоризненно посмотрел на коллегу. — А что я такого сказал? Они же обычно ножом орудуют, грязь разводят, а тут сразу видно, культурный человек, одну пулю получил и лежит себе спокойненько отдыхает — прелесть.

— Ну и юмор у тебя, Жень. Ладно, с этим бороться мы уже не можем. Скажи лучше, кто его нашел?

— Вон, собачник гуляет. Сначала решил, что клиент в отключке после ночной попойки, сейчас местные любят полуночничать, костры пожечь, а когда подошел, увидел кровь.

— Да, у него утро началось еще лучше нашего.

— Это точно, — хохотнул Евгений Леонидович Щербаков.

— Жень, посмотри сюда, — позвал Максим и отогнул полу куртки, во внутреннем кармане которой виднелась рукоятка пистолета. Он осторожно извлек на свет божий модернизированный Пистолет Макарова, 9х18 мм, с двенадцатизарядным магазином. Щербаков присвистнул.

— Какие бездомные нынче пошли прогрессивные, нет чтобы как в старые добрые времена, с «финкой» ходить, они теперь пистолеты носят.

— Да, ты прав, меня это тоже очень удивляет. — Ответил ему Поплавский. — Откуда у бомжа ПМ? Так, давай его в морг, ты с Валей на поиски свидетелей, а я с этими в отдел поеду, надо работать начинать.

— Что, тоже выходных хочется? — Съязвил приятель.

— И не начинай. — Женя улыбнулся и отправился искать других свидетелей, а поскольку дом был панельной шестнадцати подъездной девятиэтажкой, работы предстояло много.

К середине дня, закончив со свидетельскими показаниями, капитан отправился в морг. Поездка предстояла «приятная», и молодой человек решил захватить по дороге кофе, а пообедать можно будет и на обратном пути.

— Добрый день, Савелий Вениаминович. — Поприветствовал следователь врача.

— Здравствуйте, Максим Станиславович, рад Вас видеть. Я так понимаю, интересуетесь за утренний огнестрел? — У пожилого врача отчетливо слышался одесский говор, и молодой сотрудник МВД не мог понять, как того угораздило оказаться в таком месте, но спросить не решался.

— Да, по поводу него родимого, есть что‑нибудь интересное?

— Ну, с этим покойничком вообще все интересно! Вы мне подкинули такую шикарную загадку, от которой мне таки самому стало интересно.

— И что же не так с моим покойником?

— Попрошу Вас сюда, молодой человек. Вы, наверное, подумали, что он без определенного места жительства, бомжик, так сказать. Да?

— Да, — зачем отрицать очевидное.

— А вот я так не думаю, — прищурился старый доктор.

— Как это?

— А вот посмотрите сами. Курточка, я вам скажу, старая и грязная, но целая. А рубашечка под ней чистая, недавно стиранная, брюки и ботинки испачканы, а носки таки свежие. И как это понимать?

— Да, озадачили вы меня. Выходит убитый притворялся бродягой, а на самом деле имел свой угол?

— Так вот это не мне судить, я могу только рассказать, что вижу. А вижу я вот что: мужчина, за пятьдесят, рост сто девяносто два сантиметра, волосы русые, с сединой. Это раз. А вот вам два — телосложение у мужчины было крепкое, можно сказать атлетическое, за пятьдесят ему перевалило, а жирка лишнего нет, труп подтянутый, мышцы кругом.