Изменить размер шрифта - +
Наружное кольцо — толстая бетонная стена высотой в пятнадцать метров. Внутреннее заграждение — пять

рядов колючей проволоки, установленных через метр. Причем ряд, который у стены, под напряжением.
     Мой респект генералам в Белокаменной. Так и надо: дорого, массивно, зато по максимуму защитили своих людей. Это вам не трехметровые вышки вдоль

штакетника, на который без конца прут зомби и который проламывают кровососы по пять раз в сутки.
     У натовцев тоже защита по высшему классу, но с ними разговаривать не о чем. Они взяток не берут. У них оклады с премиями такие, что ничего

достойного я предложить им просто не в состоянии.
     Метров за пятьдесят до блокпоста мы заглушили движки. Дул легкий утренний ветерок. Из-за мешков с песком торчал ствол пулемета, установленного

на треножнике. Незваных гостей здесь принято сначала расстреливать, а уже потом интересоваться, есть ли у них паспорта и какова цель визита. Обычно

у поста скучали двое-трое бойцов, но сегодня никто не попросил нас убраться к чертовой бабушке.
     Мне это сразу не понравилось.
     Что за ерунда? Езжай к шлагбауму, поднимай его, толкай мотоцикл через карантинную полосу и жди, пока откроется шлюз с этой стороны. Потом —

пока закроется, далее — пока сервоприводы поднимут наружную бронеплиту, чтоб можно было промчать по коридору, ведущему за пятикратную колючку. И за

что я деньги плачу, а? Ведь у меня абонемент. С каких это пор у нас самообслуживание?!…
     А если серьезно, то пост №12 по штатному расписанию должны охранять тридцать воинов-миротворцев. Бедолаги, конечно, скучают неимоверно, потому

как заняться тут нечем. Через стену ни одна зараза не перелезет. А до ближайшего населенного пункта пятнадцать километров — в самоход не сбегаешь.

То есть ни самогона, ни девок. Прям не служба, а сущий ад.
     И вот эти тридцать бойцов вечно слонялись у КПП, курилки и возле казармы. Территория поста даже забором не обнесена. Так что хоть кто-то, но

должен был засветиться пред нашими очами. Но — пусто. Что-то здесь не так…
     Раз в неделю, по вторникам, из Чернобыля-5 приезжает грузовик, который доставляет еду, воду, почту и сигареты. А сегодня у нас среда. Так что

ЧП случилось недавно, иначе здесь толклись бы уже проверяющие всех мастей, менты и телевизионщики. Не далее как сутки назад все было в норме. А

потом…
     — Эй! — крикнул я. — Есть кто живой?!
     Тишина в ответ.
     — Сван, ты бы стрельнул, что ли? — подал идею Ворон. — Может, спят еще?
     Командир на мгновение задумался, кивнул и вытащил из кобуры кольт М1911, который ему вручили для правдоподобия образа. Правда, в Штатах этот

пистолет давно уже снят с вооружения…
     Сван поднял кольт над головой, но выстрелить не успел.
     — Чё надо?! — донеслось от КПП.
     Рука Свана так и застыла вверху. Потенциальный противник видит нас, но мы не видим противника. Поэтому следует воздержаться от резких движений,

чтобы не спровоцировать огонь на поражение.
     — Чё надо?! — вновь крикнули из-за кирпичного дома, узкие окна которого правильней называть бойницами.
     Знакомый голос. А раз знакомый, мою образину представлять не надо.
Быстрый переход