Николай Метельский. Клан у пропасти
– Ничего себе, кто-то пошутил, – произнес я задумчиво. – Кхм, кхм. Думается мне, что шутка получилась бы дурацкая, – еще на покашливание я резко развернулся, готовый рвать и убивать, и увидел недалеко от себя обычного такого мужчину, с незапоминающейся внешностью и в моей одежде. Черные брюки, черная шелковая сорочка и моя любимая безрукавка. Все было сшито на заказ и очень мной любимо, так что ошибиться я не мог, ЭТО МОЯ ОДЕЖДА… А учитывая, что сам я стоял в одних трусах, выглядело это… вызывающе. – Но можешь быть спокоен, это не шутка, а вполне себе серьезный разговор. Ситуация могла бы быть забавной, но я, знаете ли, очень трепетно отношусь к своей гражданской одежде. – Ботинки где, урод? – Э-э… Что, прости? – Где мои ботинки? – повторил я, глядя на его голые ступни. – Кхм, мдя. Давай сразу проясним ситуацию – это не твоя одежда, – сейчас я его убью, – но сделана она по образу и подобию того, что я видел на тебе. – Ты думаешь, я свою одежду не узнаю?! – Так, давай начнем с самого начала, а точнее с того, где ты сейчас находишься. – Послушай, где бы я не находился, уж дорогу домой я как-нибудь найду. В отличие от своих ботинок, которые ты куда-то дел. – Ты ведь издеваешься, да? Ну да, есть чуток. Но это не значит, что я не набью ему морду, как минимум, и не сниму с него свою одежду. Я глянул на свои труселя, на его, тьфу, свою одежду, после чего приподнял бровь. – Послушай, то, что ты сейчас голый, только твоя вина. Да, по незнанию, но уж я-то в этом виноват постольку-поскольку. И чтобы развеять все твои подозрения по поводу якобы твоей одежды, я сделаю так. После своих слов мужчина развел руки, а его, теперь-то уж точно его, одежда плавно перетекла, по-другому не скажешь, в мужское кимоно. Черное мужское кимоно. Никакой обуви опять не было, но мне к тому моменту на это было как-то плевать. Внезапное перемещение непонятно куда. Мужик, меняющий свою одежду, как хочет. Непонятные намеки этого самого мужика. Похоже, я помер. Кто бы мог подумать. И главное, как? Эх, мать. А тут еще и этот… босоногий не пойми кто. Все-таки есть загробный мир. Я, конечно, подозревал об этом, с моим-то боевым опытом. Всякое видел, всякое слышал. Однажды Кощей с Маклаудом рассказали мне один случай, произошедший с ними. Ну, чисто мистика. Был бы кто другой, посчитал бы, что они сошли с ума, а так был уверен, что надо мной прикалываются. И теперь вот.… Приехали. Что ж, Стиляга, вдохни, выдохни и прими свою судьбу с достоинством. Даже после смерти надо держать марку. – Какой интересный прием… Научишь?! – Эм, кхм. Вряд ли. В реальном мире ты такое не осилишь, а в этом месте я тебе не помощник. Могу лишь сказать, что в своем внутреннем мире человек может что угодно. Но как добиться этого «что угодно», я не знаю. «Внутренний мир»? Яху! Живем, братцы! Стоп, стоп, последняя проверка. – А как выйти отсюда, ты знаешь? – Заснуть. Да! Да, Господи. Фу-у-ух. Теперь можно и в ситуации разобраться. – Отлично, – я окинул взглядом окружающий меня пейзаж. – А ниче так, внутренний мир у меня. И прудик прикольный, только вот водопады подкачали. – Это абстракция, где каждый объект что-то да значит. Вот только, что именно, узнавать тебе придется самому. Я тебе в этом помочь не смогу. – Кстати, да, давай познакомимся. Волков Сергей Викторович, будем знакомы. – Шинигами, очень приятно. |
