Бориспольский аэропорт встречает мелким холодным дождиком и сумраком, что вводит в сонное состояние и вынуждает, не выходя из здания, подкрепиться в баре порцией двойного эспрессо. Несмотря на серые краски за окном, меня охватывает радостное нетерпение, хочется скорее добраться домой. Выйдя из терминала, среди толпы встречающих замечаю бородатую физиономию Гоши. Я привыкла видеть его в неизменной выгоревшей штормовке, как и положено геологу, постоянно находящемуся в экспедициях, но на этот раз он в темном дорогом костюме. В руке он держит букет роз необычной пятнистой расцветки: желтые брызги по бордовому бархату. Он выглядит как банковский работник среднего звена, а не бродяга-скиталец, кем он, по сути, и является. Возникает нехорошее предчувствие, но я все же надеюсь, что его присутствие здесь случайно и ему нужна не я. Сомнения рассеиваются, когда, встретив мой взгляд, он так машет букетом, что чуть не ломает цветы. Гоша торпедой пробился ко мне и, по обыкновению, плоско пошутил:

— Такси на Дубровку вызывали?

— Гоша, только не говори, что ты здесь ради того, чтобы встретить меня и подарить эти чудные цветы.

— Так и есть, Иванна. Это тебе. Специально выбирал. — Радушно улыбаясь, он протянул мне букет и, поймав мой вопросительный взгляд, пояснил: — Этот сорт роз называется Фокус-покус.

— Фокусов и покусов от тебя я получила достаточное количество. — Не удержавшись, я вдохнула нежный аромат цветов. Чудный, чудный запах! — Спасибо, Гоша, будем считать, что официальная часть закончена, теперь озадачь меня.

— Ты права, дело очень серьезное. Пойдем, в автомобиле расскажу обо всем подробно.

Подхватив мой багаж, он быстрым шагом устремился к выходу из здания аэропорта. Я едва успевала за ним с его страусовыми шагами.

Гоша — прелюбопытная личность, впервые я его встретила в прошлом году в Улан-Удэ, куда отправилась на розыски пропавшего Егора, на тот момент моего жениха. Тогда у меня сложилось впечатление, что, кроме как шататься по геологическим экспедициям и пить водку, Гоша ничем другим заниматься не желает.

Усадив меня в старенький «ситроен», выглядевший не лучшим образом, Гоша устроился на водительском сиденье.

— Меня специально направили в Киев как человека, тебе знакомого, которого не требуется представлять.

Я недовольно хмыкнула. У меня были все основания подозревать, что он и неприятности неразделимы, так как его появление обычно ими и заканчивалось. Возможно, в прошлом году Егор не попал бы в ловушку времени, не окажись он вместе с ним в одном вертолете.

— Из этого следует, что ты привез для меня задание?

— Ты догадлива.

— И я должна немедленно приступить к его выполнению? Поэтому ты встретил меня в аэропорту?

— Времени на раскачку нет. Пока ознакомься с этим.

Он протянул газету с обведенной красным фломастером небольшой заметкой с многозначительным названием «Смерть в библиотеке».

«Утром 18 апреля в книжном хранилище Исторической библиотеки был обнаружен мертвым директор М. И. Бодянский. По одной из версий причиной смерти директора могло быть самоубийство».

Я недоуменно посмотрела на Гошу.

— Это трагедия, но какое отношение она имеет к нам? Из моего опыта журналиста криминальной хроники: в нашей стране почти десять тысяч человек в год добровольно сводят счеты с жизнью.

— Уже известно, что это не самоубийство, а убийство. Эта информация пока еще не попала на страницы газет.

— Пусть даже так, но мы же не следственные органы!

— Это исключительный случай. Михаил Бодянский выполнял наше поручение, что и послужило причиной его убийства: он обеспечивал сохранность древнего манускрипта-гримуара.