— Какую винтовку? — спросил Вацлав.

— У него винтовка была мелкокалиберная, классно стреляла.

— Да, хорошая вещичка.

— У меня осталась пачка мелкокалиберных патронов от нее.

— Ну и куда их?

— В костер. Распалим, постреляем.

— Это можно.

Когда мужчины подошли к поселку, старуха Шифер и несколько женщин все еще стояли над растерзанной козой.

— Что?

— Не нашли…

— Я уже почувствовала…

— Розалина Григорьевна, — предложил Петрович, — давайте мы вашу козу затащим к вам во двор.

— Да, занесите, сделайте такую любезность.

— Как же вы теперь будете без молока, без сыра?

— Да, да, — шептала старуха, — не знаю. Но как-нибудь еще одну козу куплю.

— А зачем они вам? Покупали бы лучше молоко.

— Нет, я люблю козье. Наверное, поэтому я так долго живу, что каждый день пью козье молоко.

— Оно же такое невкусное, — сказал один мальчик другому, — какой-то псиной пахнет. Я один раз попробовал, так меня чуть не вырвало.

— Да, гадкая вещь козье молоко, лучше бы коровье.

А еще лучше сок.

Через два часа уже весь поселок знал о том, что произошло на пустыре. И в каждом доме только и говорили о том, что на пустыре завелся кто-то лютый и страшный, хитрый и безжалостный. Но кто это такой — твердого ответа не было, хотя большинство склонялось к версии Петровича, что это какая-нибудь овчарка, выброшенная хозяином, или волк.

Разговоры, разговоры, разговоры… Поселок Янтарный-2 наконец-то получил пищу для размышлений, слухов и сплетен. Сейчас уже всем было о чем поговорить и каждый вспоминал что-нибудь из своей личной жизни, из вычитанного в газетах. Строились теории, предлагалось расставить капканы на пустыре, разложить куски отравленного мяса и тогда этот пес обязательно попадется, конечно, если это пес. Но не было в поселке охотников, хотя оружие имелось почти в каждой семье. С мыслями о страшном псе, типа собаки Баскервилей, которая завелась на пустыре и в каменоломнях жители поселка и уснули.

Сперва он ничего не вспомнил, не понял, видел над собой лишь белую плоскость потолка, по которому медленно ползла муха. Единственное, что он осознавал, так это страшную головную боль и пульсирующую кровь в висках. Андрей медленно поднял руку и посмотрел на растопыренные пальцы. И тут к нему вернулась память. Он резко вскочил и тут же увидел сидящего в потертом замасленном кресле парня, служившего на заправке.

Рука Подберезского тут же потянулась к пистолету, но наткнулась на пустую кобуру. Все так же шумел дождь, крупные капли разбивались о стеклянную стену.

— Ну ты и здоров спать! — испуганно сказал парень. Пистолет Подберезского лежал на подлокотнике кресла.

«Неужели меня схватили? — подумал Андрей. — Нет, тогда бы надели наручники, потому что броситься и завладеть пистолетом несложно. Хотя, скорее всего, мой пистолет разряжен».

— Ты кто? — спросил он у парня.

Тот неопределенно повел головой и затем сказал:

— Тебя привезли на машине. Спал, как убитый.

— Да, я помню как садился, как уснул. Где я?

— Бензозаправка. Шоферюги тебя оставили. Скажи спасибо, что не обчистили, — парень выдвинул ящик письменного стола и протянул Подберезскому портмоне. — Вот, деньги твои, приятель, на месте, если хочешь, могу угостить кофе.

— Пистолет лучше подай.

— Дурить не будешь? — спросил заправщик и опасливо взял в руки оружие.