Рыжеволосая фотомодель – ее звали Марсия – все еще была в его доме. Когда он занимался своим компьютером, она низко склонилась над ним, прижавшись к его плечу, а когда он сказал ей, что мир не будет разрушен так скоро, она показалась ему расстроенной, и Абнер Бьюэлл подумал, что он, возможно, влюбился.

– Что тебя так разочаровало? – спросил он.

– То, что я не увижу взрывы и много много трупов.

– А зачем тебе это?

– Затем, что все остальное мне надоело.

– Ты бы тоже погибла.

– Дело того стоит.

– Раздевайся, – велел он.

Потом он долго пытался решить, кого он хотел бы заставить нанести первый удар – русских или американцев.

Он никак не мог прийти к окончательному решению, и просто для того, чтобы скоротать время, решил покончить с нью йоркской проблемой. Ему ужасно надоела Памела Трашвелл и этот ее новый телохранитель – тот, чьи отпечатки пальцев не были нигде зарегистрированы, тот, который отказался принять деньги от банковского автомата. Может быть, сгодится что нибудь элементарное, подумал Бьюэлл. Может быть, драка со смертельным исходом.

Он обернулся к Марсии. Ее одежда лежала на полу – там, где она се бросила.

– Хочешь посмотреть, как я жутким образом прикончу эту парочку? – спросил Бьюэлл.

– Больше всего прочего в этом мире, – ответила Марсия.

– Хорошо.

В компьютерном отделении банка на Уолл стрит Памела Трашвелл взвизгнула дважды. Один раз от восторга, что им удалось добраться до баз данных; второй – от ужаса, когда она увидела, как все записи исчезают у них прямо на глазах.

Пока она занималась поиском источника команд, управляющих базами данных и денежными расчетами, все записи начали буквально испаряться. Источник защищал себя и уносил с собой всю память банковских компьютеров.

С двоими из вице президентов случились сердечные приступы. Трое оставшихся пытались вскарабкаться на Памелу и хоть как то добраться до клавиатуры, чтобы постараться сохранить хоть часть записей.

– У вас что, нет дубликатов? – разгневанно спросила Памела.

– Вот он, дубликат. Исчезает у нас на глазах, – ответил бледный, дрожащий вице президент.

– Боже мой, нам снова придется вести учет на бумаге – простонал другой.

– А что это такое – бумага? – спросил третий.

– Это что то вроде того, на чем напечатаны наличные доллары, только она не зеленая и на ней делают пометки.

– Чем?

– Не знаю. Чем то Ручками, карандашами. Палочками.

– А как мы узнаем, что кому принадлежит? – спросил один из вице президентов, и все они с осуждением уставились на Римо и Памелу.

Памела сидела перед огромным экраном, а вереница имен и чисел мелькала перед ней со скоростью молнии, направляясь в вечное компьютерное небытие.

Потом появилась последняя запись. Она на какое то мгновение задержалась на экране:

«ВСЕ ЗАПИСИ ЧИСТЫ. ДОБРОЙ НОЧИ, МАЛИБУ».

А потом машина отключилась.

Те из вице президентов, которые еще стояли на ногах, застонали.

– Похоже, это мы натворили, – произнесла Памела.

– Будет достаточно просто извиниться? – спросил Римо.

Трое банкиров, избежавших инфаркта миокарда при виде исчезновения всех банковских записей в череде маленьких зеленоватых вспышек, тупо покачали головами.

– Мы разорены, – пробормотал один.