— Ляха бляха! Какой спать?! Какой спать?! — ещё больше занервничал Жаглин. — У меня заначка есть! — Он демонстративно полез под стол. — Погоди… ну, погоди! — упрашивал он. От натуги лицо у него пошло красными пятнами.

— Нет, я пас, — Цветаев показал ему средний палец и едва догрёб до дивана.

У него от усталости и сытого желудка даже ноги не гнулись. Он ещё несколько мгновений слышал, как Жаглин внушал в свойственной ему манере:

— А слабо пойти и взять настоящего пиндоса?! — Жаглин ржал в отдалении, как конь. — Слабо?!

— Настоящего?.. — равнодушно спросил Жаглин, погружаясь в сон, как в трясину.

Настоящий пиндос это хорошо, миролюбиво решил он, но зачем?

— Да он к Зинке Тарасовой ходит каждый день! Возьмём?! Тошке нос утрём! — Жаглин издал глупый смешок.

Но Цветаев лишь махнул рукой: «Утрём!» и провалился в сон. Сна он не видел и с любимой Наташкой не встретился, а проснулся с таким ощущением, словно не спал. Жаглин тряс его за плечо.

— Чего? — спросил он, отмахиваясь, как от комара.

— Уже пять вечера, а Тошки нет, — пожаловался Жаглин и для жалости шмыгнул носом.

— Ну и что? — Цветаев повернулся на другой бок, намереваясь выспаться за все бессонный ночи.

— Пойдём языка брать! — Жаглин снова, как собака, цапнул его за плечо.

— На фиг язык! — брыкнулся Цветаев и совершенно ненарочно попал Жаглину по мужскому достоинству.

Жаглин был бы не Жаглиным, если бы не умел терпеть боль. Он только пробормотал:

— Падла, — и уселся на холодную батарею отопления. — Фу-у-у… — глядел он осоловело, какая же ты падла, Жека! — Чего лягаешься?! Ляха бляха!

Если дружить не умеет, пусть боится. Цветаев сел на диване, потёр лицо и проснулся окончательно. За окном было ещё светло, только свет был не белый, а жёлтый, вечерний. Где-то далеко-далеко одиночными стреляли из автомата. Он давно стал специалистом и мог на слух определить тип оружия, М-16, разумеется. «Калаш» стреляет не так. Звук у него резкий и окончательный, словно кто-то гвоздь заколотил с одного раза, и всё, а М-16 била с шершавым придыханием, как астматик, и гвоздь, естественно, с одного раза заколотить не мог. Последнее время чаще всего такая стрельба означала одно: бандерлоги выследили очередную жертву, например, «беркутовца» и выкуривают его из квартиры. Можно было пойти и вступиться за него, но Пророк крепко-накрепко запретил любое самовольство: «Мы здесь не для того сидим, чтобы страдать хернёй!» Цветаев с ним не был согласен, но поделать ничего не мог. Дисциплина и конспирация, мать их за ногу, превыше всего.

Поэтому идея прищучить мифического американца и таким образом действительно утереть нос Пророку, Цветаеву чисто теоретически понравилась. Не понравилось только то, что делать это надо днём, прилюдно, всё-таки он привык к ночи, а днём он себя чувствовал словно голым в толпе. К тому же к Жаглину не было особого доверия, в разведку он с ним не пошёл бы, потому что Жаглин был всё же распиздяй, вахлак, Шура Балаганов, и всё такое прочее. Такие люди за свои слова отвечают лишь наполовину, вторую часть в виде ответственности перекладывая на кого угодно, но только не на самого себя.

— Водка есть? — спросил он не с целью выпить, а чтобы Жаглин перестал причитать над своими яйцами.

— Водки нет! — нагло молвил Жаглин. — Фиг тебе, а не водка! Если бы не рука, я бы сам!..

Он демонстративно показал свои гипс, мол, не ты один вкалываешь. Цветаев едва не усмехнулся. Дело в том, что Жаглину не дано было умение воевать, он относился к этому так, словно к прогулке в супермаркет, исповедуя принцип эвентуальности, то есть случая, а случай на рукоблудной войне, как впрочем, и на любой другой — самая дрянная штука.