— Ты угрозой вынуждаешь…

— Охренеть. Вы пытались разрушить моё дело, убили моих людей, а от вас требую работать и компенсировать. Держа за яйца… яичники… Да что ж вы некомплектные такие! — искренне возмутился я, переводя взгляд. — В общем, держа за уязвимое место. То, что происходит сейчас — дело ВАШИХ рук. И я проявляю невиданное милосердие и доброю волю. Всё, достали, блин. Десять минут на раздумье, ответ принимаю «да» или «нет». Время пошло, — махнул я клешнёй.

Самое смешное, мысленно отмечал я, это то что даже этот «доклад» — это просто педагогический ход. Просто… да блин, эти руины былого величия только убивать! При том, что смерти из двадцатки боятся от силы двое! Им похер, вот в чём дело, идеалисты престарелые!

— Нам надо посовещаться, — выдала Капризная. — Краб, мальчик мой, ты же не откажешь Аглае? — похлопала биобионическими ресничками бабушка-трансформер.

— Три минуты. Совещайтесь, — махнул клешней я и отвернулся.

Ну и решили пенсионеры моё щедрое предложение принять. Присмотр за ними будет, ну а через пять лет… или я сдохну, или они. Или привыкнем, мысленно хмыкнул я.

В итоге, через неделю, Биржа Наёмников уже с Инея оповестила, что переезжает. Сеть всколыхнуло, но на удивление несильно. Могильщик… ну, бои пенсионеров были. Правда в итоге всё решилось лютой попойкой и половину этих руин пришлось откачивать в медотсеке Кистеня — а то померли бы нахрен, от интоксикации и отказавшей требухи.

В общем, вышло не сказать чтобы хорошо — но сносно. Как минимум действительно, эти пенсионеры спасали жизни моих людей, вольно или невольно, что, как по мне — вполне справедливо.

И вот, через неделю после «становления Биржи на Инее». Сидел я, понимаешь, в пункте управления станцией. Только что отстрелявшийся, чтоб его, по очередному пирату. Из «Ультимативного…», куда ж деваться. И изрёк я мудрость:

— Так жить нельзя, Дживс. С этим надо что-то делать!

— Удивительно тонкое замечание, сэ-э-эр. Всецело вас поддерживаю, сэ-э-э-эр.

— Дживс, тебе не кажется, что это уже было.

— Если у вас, сэ-э-э-эр, ощущение дежавю, то позволю себе напомнить, что аналогичная беседа была у нас не более трёх недель назад, сэ-э-э-эр.

— Ну охренеть, дежавю и всё такое. ПИРАТЫ, Дживс! Это пиздец какой-то! Из другого, блядь, Сектора!!!

— В данном случае — даже поддерживаю ваше возмущение сэр. И регистраторы не помогают.

— Именно! Что делать будем, Дживс?

— К сожалению, ничего кроме ретрансляторов производства Благословенной Автократии Тригин я предложить не могу. Разве что защитные базы с оператором…

— Угу, миллион операторов, — кисло протянул я. — Нет их, Дживс! И взяться им неоткуда. А надо не миллион нихера! В худшем случае — два. А чтоб работали, а не горели на работе — три, — печально отметил я.

— Сложно с вами не согласится, сэр.

— Сложно… и хер с ним, — потёр я переносицу. — Дживс, где нам найти эти гребучие ретрансляторы? Стригасские аристо же нашли!

— Затрудняюсь сказать, сэр. То, что техника Тригина сохранилась — неудивительно. Стазисные хранилища с эфирными конструкциями фактически вечны. Но искать их… не представляю как, сэр. Кроме перелёта по всем системам и поиска трансляции в эфире этого символа.

И показывает мне, значит, эфиряка этакую буквц «Т». Стилизованную, вращающуюся и… чертовски знакомую.

— Погоди Дживс, не убирай, — всмотрелся я во вращающиеся грани.