— Черт… — врач закрыл глаза буквально на секунду, выдохнул, потом обернулся к блондинке. — Маша, фонарик дай мне, пожалуйста. У тебя в кармане.

— А-а-а! Простите, — девица очень мило смутилась, затем сунула руку в карман куртки, которая была накинута поверх медицинской формы, и протянула мужику упомянутый предмет.

— Алексей Витальевич, посмотрите на меня. Прямо вот сюда, — он ткнул пальцем себе в переносицу. А потом включил фонарик, больше похожий на тонкий маркер, и направил луч света мне прям в глаз. Как ни странно, я отреагировал нормально. В голове ничего не взорвалось, как в первый раз.

— Хм… Думаю, надо проехать в больницу. Все-таки Вам не мешало бы провериться. Еще раз спрошу. Как Вас зовут? Помните?

— Алексей Витальевич Белов, — ответил я уверенно.

Хорошо, сначала про год уточнил. А то бы как выдал сейчас Славкиной имя, вот был бы номер. Поструячил бы точно в больничку.

Так это что выходит… Я вернулся? А брат? Что с братом. Родители? Получается, меня ударом двери вырубило, что ли? Ничего себе… Так-то по башке сто раз получал и ничего. Ну, не я, конечно. Славка. Разница не особо большая. Тело же его было.

— Правильно, — улыбнулся мне доктор. — Ваши друзья так и сказали. В документах тоже самое значится.

Друзья? Я осторожно наклонился в сторону, пытаясь рассмотреть за мужиком, где нахожусь. Внешне комната была похожа на тренерскую. Стол, шкаф, ковер на полу. У стены — полки, на них стоят кубки. Тут же висят медали. Но все это выглядело не так как в 1986 году. Впрочем, врач ведь уже назвал дату.

Входная дверь была приоткрыта и за ней маячило щекастое лицо капитана нашей команды. Команды взрослых мужиков, которые играют в ночной лиге.

— Михалыч, — кивнул я в сторону двери. — Ребята вызвали, да?

— Михалыч? — Мужик обернулся, заметил моего товарища, удовлетворенно кивнул и снова посмотрел на меня. — Ну, видите. Узнаете своих друзей, это хорошо.

— Да со мной вообще все отлично. Голова только… — я осторожно потрогал затылок.

Он болел почему-то. К тому же явно под пальцами ощущалась приличная шишака. Потом рукой потрогал горло. Вот оно как раз не болело. А должно. Я точно помню, шайба ударила меня в кадык. Не понятно…

— Значит, от госпитализации отказываетесь? — мужик тяжело вздохнул. — Ну, хорошо. Только подпишите отказ. И завтра обязательно идите в свою районную поликлинику. Покажитесь врачу, сделайте МРТ. Пройдите обследование. Вы упали на льду и сильно ударились головой. Если бы не ваш этот шлем… Думаю, итог был бы в разы печальнее. Так что… Не зря у хоккеистов такая экипировка. Правильно. Спорт очень травмоопасный. А Вы уже, извините, не мальчик тоже. Осторожнее надо… Вот.

Врач взял планшет с прикрепленными к нему бумагами, ручку и протянул мне.

— Здесь и здесь ставите подпись, что отказываетесь от госпитализации. Всю ответственность понимаете. Ага… Отлично.

Едва я поставил размашисто свою резолюцию, он сразу забрал у меня документы.

— Ну, что ж… Езжайте домой. Но за руль лучше не садитесь. Пусть вас товарищи отвезут. Договорились?

— Договорились, доктор, — я осторожно кивнул.

— Я не доктор, — мужик поднялся со стула, на котором сидел, накинул куртку. А потом взглядом указал на блондинку. — Машенька — доктор. Я всего лишь фельдшер.

Мужик грустно усмехнулся, развел руками, словно извиняясь за то, что он в разы умнее этой тупенькой блондиночки, а затем вышел из тренерской. Девица пулей выскочила вслед за ним.