Мы уверены: четверка бандитов постарается выбраться на трассу Ростов — Владикавказ и прорваться по ней на юго-восток — как можно ближе к Чечне, Ингушетии или Дагестану. Вряд ли у них есть другой план, поскольку именно там плодятся обкуренные мстители и, словно тараканы, расползаются по стране для свершения своих «подвигов»…

Кропоткин хорош во всех отношениях. Тихий, утопающий в зелени садов райцентр на восемьдесят тысяч жителей. Шесть вузовских филиалов, чудесный Покровский собор и крупная железнодорожная станция. Город равноудален от Краснодара и Ставрополя, круглый год — прекрасный мягкий климат. Хотя бандитами этот чудный населенный пункт наверняка выбран по другим соображениям.

Во-первых, здесь проживает кто-то из их сообщников или единоверцев. Во-вторых, городок достаточно велик, чтобы его жители обращали внимание на каждого незнакомца, и в то же время достаточно мал для наличия мощных силовых структур, способных исправно отслеживать всех залетных горцев. И наконец, Кропоткин попросту оказался на пути бандитов, удиравших с места преступления.

На тенистой стоянке из машин не выходим — незачем своим видом распугивать мирных граждан. Я разрешаю слегка опустить тонированные стекла, чтобы не задохнуться от табачного дыма. Однако выкурить по сигарете не успеваем — в моем нагрудном кармане шипит рация:

— Палермо, ответь Орлану!

— Да, Орлан — Палермо на связи.

— Срочно двигай к восточному посту. Как понял?

— Понял! — Толкаю в бок водилу: — Заводи! — Для надежности переспрашиваю: — Орлан, это у налоговой?

— Да-да! «Десятка» с четырьмя пассажирами выехала со двора и повернула к налоговой…

Яснее некуда. От нашей позиции до восточного поста — два квартала.

Первый джип, в котором еду я, должен немного оторваться от второго.

Отрываемся.

— Вон они, — вглядывается вперед мой водитель.

— Где?

— Через три машины.

Все верно — через три машины в потоке едет темная «десятка». Едет аккуратно — на правила бандюкам сейчас плевать не резон.

И мы аккуратны — никаких резких и подозрительных телодвижений: следуем точно в потоке, попутных автомобилей не обгоняем. Куда нам спешить?…

На ближайшем перекрестке разделяющие нас машины сворачивают с трассы на поперечную улицу, и мы следуем за черной «десяткой». Это они — сомнений быть не может — регистрационный номер нам успели сообщить фээсбэшники.

Держим дистанцию в тридцать метров и приближаемся к восточному посту ДПС.

— Готово, — цедит сидящий сзади старшина Павлов — мой давний боевой товарищ по кличке Бивень.

Несгибаемый, надежный Бивень комментирует ленивый взмах полосатой палочки, приказывающей черной легковушке остановиться. Два безоружных дэпээсника неплохо справляются со своей ролью: лениво слоняются по пыльной обочине и выглядят вполне безобидно. Да и ситуация заурядная — из разряда профилактических проверок. Поэтому «десятка» моргает поворотником, принимает вправо и спокойно тормозит.

Сработало.

Бандитским водителем занимается сержант милиции. Второй мент — младший офицер — согласно задумке машет палкой нашему внедорожнику.

Мы останавливаемся впереди «десятки» — так, чтобы, в случае чего, она не смогла одним движением рвануть дальше по трассе. Мои ребята на другом внедорожнике заезжают на тротуар, не доехав до восточного поста сотни метров. Они наблюдают в четыре пары глаз, слушают рацию и контролируют ситуацию с помощью трех «Винторезов» с хорошей оптикой.