Андрей обдумал все, что сказал Хозяин, потом спросил, чуть понизив голос:

— С Татьяной уже говорили?

— Нет, — мрачно ответил Виктор Олегович. — Уверен, что она здесь ни при чем.

— Но поговорить все равно надо. На снимках именно она. Она может быть связана с…

— Нет, — грубо оборвал Мохов. — Выброси это из головы. И не расстраивай девчонку.

Андрей едва заметно усмехнулся.

— Вы в ней так уверены? — тихо поинтересовался он.

— Не меньше, чем в тебе, — сухо ответил Виктор Олегович. — К тому же она слишком умна, чтобы пойти на это. Она бы не стала подставляться.

— Как знать, — недоверчиво произнес Андрей. — Я бы не прочь с ней побеседовать, но раз вы говорите, что она…

— Дай слово, что не будешь к ней лезть, — потребовал Виктор Олегович.

— Даю, — совершенно спокойно ответил Андрей.

Мохов взял бутылку и наполнил стакан наполовину. Хотел отхлебнуть, но вдруг передумал и поставил стакан перед Андреем.

— Пей, — сказал он.

Андрей взял стакан и отхлебнул.

— Ну как? — осведомился Виктор Олегович.

— Как всегда, — ответил Андрей. — Дерьмо.

Мохов засмеялся.

— Ты единственный трезвенник, которого я знаю, — весело сказал он.

Веселье Хозяина попахивало истерикой, и Андрей отлично это понимал, однако вежливо улыбнулся и сказал — спокойно, почти бесстрастно:

— Насчет этих фотографий, босс… Я бы не загадывал заранее. Нужно все основательно проверить. Возможно, публикация в Интернете и эти снимки никак между собой не связаны.

Мохов надменно дернул губой.

— Ты веришь в такие совпадения?

— Вполне, — ответил Андрей. — Скоро выборы. Врагов у вас множество, и многие из них готовы дорого заплатить, лишь бы не допустить вас к власти.

Мохов с полминуты молчал. Затем пристально посмотрел на Андрея и сказал:

— Ты займешься этим?

— Да, — спокойно ответил тот. — Думаю, с нашими связями найти врага не будет большой проблемой.

— Мне озаботить милицию?

— Не стоит. Попробую обойтись своими силами. Если не получится, тогда можно будет подключать тяжелую артиллерию.

Виктор Олегович кивнул и потянулся за бутылкой.

За грубым, сколоченным из мореных дубовых досок столом сидел сухой, небритый мужчина лет сорока. Короткая стрижка, шрам, рассекающий левую бровь, колючий водянистый взгляд и синие наколки на пальцах выдавали в нем человека, которого следует если не уважать и бояться, то по крайней мере опасаться.

Он потягивал из кружки пиво и лениво поглядывал по сторонам, время от времени наклоняясь и сплевывая в пепельницу сквозь зубы, словно все, что он видел, вызывало в нем отвращение. Изредка он прикрывал набрякшие веки и будто бы дремал или чем-то грезил. Посидев так несколько секунд, он неожиданно выходил из своей странной дремы и снова принимался за свое пиво.

Когда небритый мужчина в очередной раз открыл глаза, он увидел, что за столиком, прямо напротив него, сидит человек. Как тот сумел так тихо усесться за стол, было непонятно. Человек этот был относительно молод и худ. Желтое лицо, черные, слегка раскосые, как у татарина, глаза, острые скулы.

Небритый мужчина вгляделся в лицо незнакомца, но желтая физиономия того не показалась ему знакомой. Между тем незваный гость улыбнулся и тихо сказал:

— Привет, бродяга.