У меня свадьба, я не на службе. Все бы ничего… Но фотография никак не выходила у меня из головы. Я во что бы то ни стало должен поймать ублюдка. Ведь у него задание убить…

— Курсант! Мне сказали, что ты на улице шастаешь! — по ступенькам ко мне спешил в лёгком недоумении Гоша. — Там какой-то хмырь из гостиницы выскочил, как ошпаренный мимо, а теперь ты вот бегаешь. Что за игра у вас? Опять конкурс шальные бабы выдумали?

— Гоша! Куда он побежал?

— Так хрен его знает.

Тоже расслабился, ну вот как от него толку добиться?

— Куда? — я схватил Гошу за ворот пиджака и тряхнул.

— О! Ты чего! — Гоша нахмурился и, как будто бы, начал концентрироваться. — Да не знаю. Вроде в машину прыгнул и уехал. Но это не точно!

— Какую машину? Номер! Модель! — не отставал я.

— Да я откуда знаю? Я не приглядывался. Может, это и не он в машине был. Ты что такой взбудораженный? Что случилось?

— Черт! — я плюнул с досады. — Ушел, сука…

— Да ладно тебе, — похлопал меня по плечу Гоша. — Вот мент ты и есть. У тебя же свадьба сегодня! Сейчас! Забыл? Совсем на службе своей помешался.

— Не забыл, — ухмыльнулся я. — Только тот, за кем я гнался, жил в двести пятом. Это номер на втором этаже.

— Знаю, и что?

— А то, что у него там я нашел пистолет.

— Незаконка? Ха! Бывает… Плюнь… Свадьба же.

— Не все так просто, друг… У него еще была… твоя фотография.

Гоша раскрыл рот, силился что-то сказать, закрыл рот. Снова раскрыл. Затем спешно огляделся, будто выискивая невидимого противника в окрестных кустах.

— Э-э… — наконец, протянул он. — Фотография, говоришь?

— Старая, — кивнул я. — Ты на ней еще молодой.

— Это что получается? — Гоша закусил губу. — Он меня убрать прибыл?

— Нет, блин, повидать и обнять! Конечно, это по твою душу киллер. Нужно пробить его у администратора. Позвоню в «02», ориентировки, план «Перехват», все дела. Пошли…

— Погоди… — Гоша остановил меня, взяв за плечо. — Это ничего не даст.

И хмуро покачал головой.

— Почему?

— Вряд ли он под своим паспортом в гостинице регистрировался. Поселился он специально близко с тем местом, где я часто бываю. Ресторан «Октябрь» — мой второй дом, сам знаешь. Грамотно хотел выследить… Уверен, что паспорт у него от другого человека, или вообще левый. Поддельный.

— Ну, да… Скорее всего, — кивнул я. — Но проверить нужно. Пошли к администратору.

Я привычным движением похлопал себя по карманам, где обычно лежало удостоверение, но, естественно, его там не оказалось. Оно и понятно, кто же на собственную свадьбу ксиву берет? Эх… А надо было бы захватить… Ладно. Скажу, что из милиции, пусть на слово верят. Убеждать я умею.

— Кто может желать тебя убрать? — спросил я Гошу.

— Да у меня врагов за всю жизнь набралось, как блох на бездомной собаке, — цокнул он языком, когда мы заходили в двери. — Понятия не имею. Может, Пантелей. Хотя нет, вряд ли. Может, Махмуд. Хотя тоже нет, он вроде бы в свои Каракумы укатил. Черт его знает, Курсант, тут надо посидеть покубатурить.

Мы подошли к стойке администратора гостиницы. Благо народ уже с улицы весь разошелся, в зал подался, там принесли горячее.

Я хотел было начать грузить тетеньку в учительских очках и в белой блузке, но Гоша меня опередил.

— Мариночка, золотце, — улыбнулся он. — Глянь, пожалуйста, кто в 205-м живет.