***

На выезде из Ростова снегопад прекратился. Видимость была стопроцентная, в разрыве туч светила луна - большая, круглая.

Откинувшись на сидение, я расслабился. Не могу объяснить - почему, меня вдруг переполнила уверенность, что всё обойдется - и границу мы перейдем без приключений, и бандюки нас не найдут, и мои неприятности разрешатся сами собой...

И вообще - происходящее я почему-то воспринимал как нечто нереальное, происходящее не со мной. Вроде компьютерной игры. Сейчас вот нажму на кнопку "Pause", встану и пойду на кухню пить чай и курить, чтобы перевести дух, с новыми силами вернуться за стол и всех монстров раздолбать к чертовой матери!..

Мелькнул указатель: "Совхоз Татарский, 3 км". Карина повернула, руководствуясь указаниями стрелки, и сбросила скорость. Ухабы на грунтовой дороге сгладил выпавший накануне снег, но всё равно - "форд" мотало из стороны в сторону как жесть по ветру.

Справа тянулось поле, кажущееся бесконечной равниной, слева нас поджимала лесополоса. Потом впереди показались дома - с черными окнами, маленькие, уродливые, саманные.

- Дальше куда? - спросил Карина.

- По центральной улице до пруда, - сказал я уверенно. - Пруд будет с правой стороны. И сразу налево.

Через несколько минут, когда мы повернули налево, она спросила:

- Ну?

- Э-э... - промямлил я. - Где-то здесь...

- Что значит - где-то? Твоя фамилия, милый, часом не Сусанин?

- Я тут летом был, днем и довольно-таки давно. Понимаешь? Сейчас ночь, зима... Я не ориентируюсь.

Карина резко затормозила.

- Ты что? - спросил я.

- Вспоминай. Думай. Время у нас пока есть.

- Со временем у нас как раз плохо - часа через три рассвет... Я лучше прогуляюсь.

***

После теплого салона я замерз, едва вылез из машины. Плохо сгибающимися пальцами достал сигареты, закурил и отправился вспоминать.

Снег хрустел под ногами - как-то ласково и нежно. Словно убаюкивая. А меня с каждой минутой переполняло отчаяние: я ничего не узнавал - хоть убейте... Да неужели я село перепутал?! Не может такого быть!

Замерзнув почти до полного окоченения, я повернул обратно. 

"Нет проводника? - решил я. - Ну и ладно. Сами ломанем через границу. Риск, конечно, есть, но делать нечего.... Или лучше вернуться в Ростов и упросить карининых родителей, чтобы они нас укрыли в каком-нибудь подвале?"

И тут - совершенно неуместно - в памяти вдруг появилась одна картинка. А вернее будет сказать: воспоминание из прошлого. Привиделся мне хохочущий дед-контрабандист и здоровенная грязная лужа, в которую я упал, ступившись, с двумя бутылками водки в руках...

Это случилось в пяти метрах от небольшого продовольственного магазина, перестроенного явно из курятника.  Справа от меня возвышалось здание очень похожее на тот самый магазин...

Да нет, это он и есть.

Как и три года назад, вторая гласная в вывеске отсутствовала. Она отвалилась и никто не потрудился водрузить ее на место. Глубинка, что и говорить...

Я рванул за "Маг зин". Один дом с подворьем, второй, третий...

Переулок.

Куда дальше - направо или налево? Кажется, налево...

А вот и хибара, где обитает Иван Данилович, - бывший водитель совхоза Татарский, зарабатывающий на жизнь после выхода на пенсию нелегальным пересечением границы...

***

Иван Данилович спал чутко. Едва я постучал в окошко, скрипнула пружинная кровать и послышались шаркающие шаги.

- Чего надо? - послышался хриплый с спросонья голос из форточки.

- Открывайте, Иван Данилыч. Поговорить надо.

- Ага, щас...

Лязгнул засов, и входная дверь открылась. Я шагнул в темноту и наткнулся на табурет.