— Ну, поехали, Никола, — весело сказал я. — Прокатимся.

— Куда? — уточнил побледневший парень.

— А где вы трупы прячете? — вопросом на вопрос ответил я.

— Ну, на Северо-западе есть крематорий, в котором у нас прикормленный человек, — неуверенно ответил бандит.

Вот значит как. Нет тела — нет дела. И нехороших последствий в виде мести. Интересный способ. Полезно всё-таки иметь связи в крематории. Лучше только друг, который работает смотрителем на кладбище.

— Не, это мне не подходит, — решительно отверг я предложение. — Еще варианты будут?

— На Сельмаше есть заброшенные очистные колодцы, — после недолгих раздумий, ответил парень.

— Колодцы? — переспросил я. — Годится. Туда и поедем. Только тачку веди осторожнее. Потому что, если нас остановит полиция…

Я не договорил, взглянув на зажатый в моей руке пистолет. Никола снова закивал, всем своим видом показывая, что понял.

Труп, по классике жанра, мы упаковали в багажник. С трудом захлопнув крышку. Цыган сел за руль, а я уселся на пассажирское сиденье, рядом с водителем, положив пистолет на колени.

— Без резких движений. — предупредил я бандита. — Едем.

Цыган послушно повернул ключ в замке зажигания, и машина медленно тронулась с места, выезжая на Речной проспект. Кировский район был северной окраиной Города Свободы. И про этот район ходило множество слухов самого разного толка. Центром района был завод Сельскохозяйственного машиностроения, который в свое время выпускал трактора и гусеничную технику. И в его цехах работало большинство жителей панельных девятиэтажек, которые плотным кольцом окружали завод. Так было до тех пор, пока затянувшийся кризис не прикрыл производство. Рабочие оказались на улице, а дальше все развивалось по известному сценарию: алкоголизм, наркомания и рост преступности на триста процентов. Полицию в тех краях не особо жаловали, а сами патрули старались заезжать на улицы Сельмаша как можно реже. Потому как зарплата обычного сотрудника правопорядка не стоит того, чтобы тебя сожгли вместе с патрульной машиной. Поэтому с наступлением сумерек, в Кировском районе наступала Судная ночь, как ее описывали в одноименном фильме. Мирные жители старались забаррикадироваться в домах и не подходить к окнам. А на улицы выползало огромное количество банд из бывших рабочих. Такие дела.

Машина колесила по узким улочкам центра, выезжая к Нахимовскому проспекту. И чтобы скоротать время в дороге, я решил побеседовать с водителем:

— Где товар берете? — спросил я, повернувшись к водителю.

Парень затравленно обернулся. Руки цыгана дрогнули, и машину занесло на полосу встречного движения.

— Эй, осторожно! — крикнул я, указывая в лобовое стекло. — За дорогой следи!

Бандит послушно вывернул руль, возвращая машину в полосу.

— Ты чего так нервничаешь? — попытался было успокоить я водителя. — Все нормально. Едем, ведем беседу. Зачем переживать? Выдохни. Нервные клетки не восстанавливаются. Итак, я повторю вопрос: где товар покупаете?

— У Нас собственные лаборатории, — заикаясь, ответил парень

— О как, — присвистнул я. — И где же это производство?

— За городом. В старых деревнях.

Да б…., лучше бы я не спрашивал. Нажил себе проблему на ровном месте.

— Где эти деревни?

Бандит перечислил адреса. Пять населенных пунктов, заброшенных и забытых. Даже на новых картах их уже нет. Ладно.

— А оружие вы где берете? — задал я следующий вопрос.

Никола удивленно посмотрел на меня:

— Так у Цитадели. Они единственные, кто торгует в городе чистыми стволами.