Антон Чернов. Лишний свитокЛишний свиток – 1
1. Даэдровы ступеньки
Убив пару часов своей ценной, никому, кроме меня, не нужной жизни, я закурил на пороге казённого заведения. Вокруг суетились мужчины, причём по выражению лиц можно было понять — заходят они внутрь или выходят. Заходят с мрачными, напряжёнными мордами. А выходят с очевидным облегчением. Что наводит на очень подходящие этому гадюшнику мысли. Ухмыльнувшись вспомнил осыпанного кипой бумаг жиробаса в погонах. Четверть часа он пытался читать макулатуру, после чего с запорной мордой буркнул: «Свободен!» Ебстественно, свободен, мысленно ответил я — в гадюшнике я промолчал, как-то жить хотелось, уж не знаю с чего так. Три месяца убил, собирая бумажки. Чёртовы уроды, всколыхнулась злость — получить права пару лет назад еле удалось, полгода доказывал, что не баран. И тут по новой доказывай, всё за свой счёт, а то и домой не вернёшься. Впрочем, чёрт бы с ними, махнул я рукой, откинул окурок, шагнул на пандус и… споткнулся. Машу ж вать, мелькнула мысль — выставить руки не успевал. Но, хоть как-то сгруппировался, упал на плечо и… покатился по лестнице! Какой, нахрен лестнице?!! — билось в бьющейся о ступени башке. И плечами стукался, и ногами, блин! Больно. И откуда… А вот додумать не удалось — лестница закончилась какой-то твёрдой хреновиной, в которую я въехал башкой. Болит всё, мелькнула мысль. Это, блин, кто это меня так отделал-то? И чем так воняет? И вообще — ничего не понимаю, пришёл к логичному выводу я. Болело, мать его, всё! И больная голова пыталась что-то понять. Открывать глаза было страшновато — мне так прилетело, что даже валяющегося на каком-то деревянном полу с закрытыми глазами меня вертолётило. Но, блин, где я? И какого хрена вокруг воняет застарелым потом и нечищенным сортиром?! Я что, в тюряге? А за что?! Хотя, дурацкий вопрос, невесело ударилась в лоб изнутри мысль. Ладно, надо оглядываться. Надеюсь… на что-то не совсем хреновое. — Не понял, — вырвалось из пасти. — Совсем не понял, — оценил я совершенно не свойственный мне низкий и скрипучий голос. — Ну, блин, слов нет, один мат! — ошалело заключил я, посмотрев на то, из чего этот голос доносился. Это, блин, был какой-то кромешный звиздец! Я сидел в какой-то деревянной клетушке, квадратной, полтора на полтора, навскидку. Даже не вытянешься, блин! Освещение давала масляная(!) лампа с мутным стеклом. И, вроде как, хватало, что странно. Помещение было немаленьким, забитым такими же деревянными клетками. А вот обитатели клеток (да и свой собственный вид — но его мозг милосердно попробовал игнорировать) вымели из головы мысли о «принудительном контракте», да и о кривдосудии. Ну, точнее НАШЕМ кривдосудии. А вот где я, если не в психушке — не знаю. Но догадываюсь, хрень какая-то! Итак, в клетках находились грязные и вонючие… разумные, в основном мужики. Но не только. Но ключевой момент — разумные. Не люди, мать их! Точнее — не все из сидящих в клетках были люди. Не меньше половины — остроухие хрены! Тощие, с кожей разных оттенков (хотя в свете масляного светильника толком и не поймёшь, но разных). И это — ладно. Я видел четырёх антропоморфных, покрытых чешуёй, но в пропорциях человека… ящеров! О кошколюдях на их фоне можно не говорить, но тоже были. И, судя по закопошившемуся соседу — воняли они посильнее прочих. — Хер ли ты не понял, придурок?! — с подмурлыкиванием, лениво, протянул сосед. — Допрашивали тебя. Какого даэдра — сам знать должен! И с лестницы спихнули. Запихнули в клетку. — Кхм, благодарю, — подумав, выдал я. |
