Сам Джек родился тоже в Пустоши, и среди горожан считался чужаком. Причём неважно, среди соседей на одной из окраин города, где они смогли купить себе небольшой домик или в дворянской школе.

Да уж, покопавшись в воспоминаниях донора, даже какая-то жалость к низшему промелькнула. Отец после потери всего сломался и спивается, мать так и осталась в Пустоши. Сам он был чужим везде. И главное — бедным, как церковная мышь. Отголоски эмоций и вечного чувства голода.

С продовольствием в городе, кстати, были тоже определенные сложности. Основными поставщиками были такие же, как отец, обитатели Пустоши. А с учётом рисков жизни там, цена на продукты была соответствующая.

В общем, как-то даже не знаю… И вот эти два неудачника, как их еще назвать, оказались творением Всевышнего Отца? Да уж… Слов нет, одни эмоции.

Ладно, разберусь по ходу пьесы. В первозданном Хаосе, знаете ли, тоже было не просто. Тут по крайней мере, есть участок стабильности со своими, пусть пока еще и не очень понятными мне законами. Да и может зря я про своего донора так плохо? Вот, пока бреду до дома, прана в теле начала восстанавливаться. Кстати, раз уж появился небольшой резерв, пущу на благое дело.

Ну, это про магию я не очень понимаю, как управлять энергией живых существ, учить не надо. Небольшая мысль-усилие и идти стало немного полегче. По конкретным отдельным травмам проходить не стал, так общее укрепление. Но хоть боль пригасил. Да и вообще, неужели в таком огромном мире не найдется еще источников праны? Нужно их всего лишь найти.

О! Оказывается, уже и пришёл!

Пока обдумывал всякое разное, ноги сами принесли к нужному двору. Небольшой двухэтажный особнячок, за покосившимся деревянным забором. Весь покарябанный и обшарпанный. Вон, даже ставни на окнах перекосились. Как еще стекла целы, ума не приложу. Стекла-то целы, а вот крыша протекает.

Память услужливо рисует картину комнаты, в которой капает вода с потолка. Джек, пытался как-то подлатать крышу сам, но воды стало течь лишь больше. Не умел он этого делать. Никто не учил. Отцу было плевать, а денег на ремонт крыши тупо не было в наличии. О, Всевышний, как он вообще ещё не развалился. И дом, и отец в смысле.

У первого весь фундамент крошится, а в подвале крысы. Второй же пьёт так, что от печени наверно уже ничего не осталось.

— А… Припёрся. — Не успеваю зайти внутрь, как меня встречает пропитый хриплый голос отца, сидящего за столом. — Ну и где ты шляешься? Скоро ночь. — В мутных глазах отражается какая-то мысль, но видимо так и не отразилась в мозг.

Я раздраженно поморщился и попытался пройти через гостиную, к лестнице на второй этаж. Моя, теперь то уж точно моя, комната была там.

Вообще, как подсказывает память, обычно к приходу из училища, отец успевает напиться до одурения и потеряться в беспамятстве. А сегодня вот в сознании пока. Наверно, потому что пьёт не один. Какой-то незнакомый мужичонка, весь безликий и грязнущий, сидит на стуле и зыркает своими поросячьими глазками по сторонам.

Не нравится он мне. И вообще, что-то уж сильно насвинячили. Бутылки раскиданы по полу, какая-то еда рассыпана по столу и полу. Овощи что ль? Хотя, кто теперь разберёт. Отец обычно такого не допускает. Даже если в умат пьяный, старается не мусорить. Конечно, придёт тетя Мэри, наша домработница, и приберёт.

Вот только, дворянская гордость не позволяет отцу совсем уж оскотиниться. Пить — пьёт без меры, но мусор и грязь не разводит. Да и тетю Мэри он уважает. Добрая дородная женщина лет сорока, живет дальше по улице. Мне кажется, работает она у нас скорее из жалости, чем действительно нуждается в тех тридцати медных монетах, которые ей платит отец.

Насколько знаю я, домработницы в Сороковом получают от трёх серебряных в месяц. То есть, ровно в десять раз больше, чем платим мы.