— Ну? Вот видите? И дядя вам поможет. Непременно поможет. И я помогу.

— Вы? А причем здесь вы?

— Вас нельзя оставлять одного. Считайте, что вы нашли нового друга.

— Вы кто? Сестра милосердия? Служба спасения? Девять, один, один?

— Ну, если человек за свою жизнь спас хотя бы одного человека, значит, он прожил ее не зря.

— Ненормальная. Точно. Вот вы — ненормальная. Что вам от меня надо? Что? У меня больше ничего нет! Откуда вы свалились? С неба?

— Мой долг, как врача, помочь вам.

— Я смерти буду искать, — отчаянно сказал он. -Вы слышите? Я буду искать смерти!

— По крайней мере, сами в петлю не полезете. Не спешите. Послушайте, я вам оставлю свой телефон. И адрес электронной почты. Не хотите ни с кем разговаривать, напишите письмо, воспользуйтесь компьютером. Я живу в соседнем подъезде, это если вы решитесь выйти из дома. В состоянии депрессии люди обычно лежат, накрывшись одеялом с головой, и никого не хотят видеть. Поэтому постарайтесь дойти хотя бы до письменного стола. Как только задумаете что-нибудь с собой сделать, свяжитесь со мной через Интернет. Хорошо?

— Не знаю. Я не уверен, что когда захочу умереть, мне придет в голову с кем-нибудь связаться по Интернету.

— Я уйду, только если получу от вас честное слово. Вы ведь честно вели свой бизнес?

— Ну…

— Но вы мужчина. Дайте мне слово настоящего мужчины. Я вам постараюсь помочь.

— Хорошо. Даю слово настоящего мужчины.

— Вы увидите, как в скором времени все образуется. А дяде вашему скажите, чтобы понятнее писал адрес на конверте. Хотя… Это привело меня к вам в нужную минуту. Выходит, не все так плохо. Значит, вам надо жить, значит, судьба такая.

— Я, действительно, могу в любую минуту с вами поговорить?

— Да. Можете.

— Пишите адрес электронной почты. И телефон. И мой запишите.

Люба взяла со стола листок бумаги, оставила хозяину квартиры свои координаты, потом записала под диктовку его e-mail.

— Я уже консультировала пациентов через Интернет. Попробуйте присылать мне заметки о своем состоянии.

— С ума сойти! Послушайте, ведь я вам буду должен какие-то деньги…

— Ничего. Это посильная для меня помощь.

— Я вас провожу.

Открывая Любе входную дверь, хозяин квартиры внимательно на нее посмотрел:

— Вы странная женщина. Кстати, как вас зовут?

— Любовь. Любовь Петрова.

— Да? И что, есть Петр?

— Какой Петр?

— Ну, тот, чья вы любовь?

— Нет, Петра нет, но есть Стас.

— Вы, значит, замужем?

— Нет.

— Понятно.

— А мне самой это не понятно. Всего хорошего.

— До свидания.

Его звали Олегом. На Стаса чем-то похож, и тоже, кажется, моложе ее, Любы, на несколько лет. Но имя… У каждой женщины есть любимое мужское имя. Имя любимого мужчины? Но ведь все, кажется, прошло. А голос все равно какой-то не такой, совершенно особый голос, когда она произносит: «Олег»…

… Вот когда она произносит «Стас», голос давно уже не дрожит. Особенно теперь, когда на вешалке в прихожей опять его джинсовая куртка, а на полочке в ванной лежат зубная щетка и пакетик с одноразовыми бритвенными станками.

— Ужин будет у нас?

— Когда-нибудь будет.

— Когда-нибудь?!

— А ты торопишься?

— Просто жажду погрузиться поскорее в дебри Интернета.