В следующий раз Морковкина вынырнула из черноты, когда рядом стояли два человека в белых халатах.

— Ты что-то выпила? — спросили они у неё.

Она вытащила из кармана пустые пачки от снотворного. Врачи переглянулись.

— И что нам с ней делать? — спросил один.

— Как что? — пожал плечами другой. — Везём, как всегда, в отстойник. В Максимильяновку?

— Там морг переполнен, давай в Покровскую.

— Я не хочу в морг! Я жить хочу! Спасите меня! — попыталась крикнуть Морковкина, но голос её был слабым, тихим и дрожащим.

Первый врач хмыкнул:

— Раньше надо было думать.

— Может, пусть напишет расписку, так, мол, и так, хочу, дескать, жить? — предложил второй врач. — Жалко ведь дуру.

— Ну да, — цинично согласился первый. — а потом она засудит нас, как Евстигнеева. Тебе это надо?

— Конечно, нет, — уверенно сказал второй.

— Я что угодно подпишу, только спасите, — проваливаясь в последний раз в черноту, взмолилась Морковкина. Последнее, что она услышала в своей короткой жизни, было занудное напоминание о том, что не стоило прогуливать уроки обществоведения, где учащимся подробно разъясняли их права, в том числе и конституционное право на добровольный уход из жизни.

Вот такая любовь-морковь. И никаких тараканов.