– Нет.

– Ну, зачем он тебе?

– На Sotheby's выставлю, – мстительно сказала я. – Или на Christie's. Где больше дадут.

– Нет! – крикнул из своего угла Чурилин. – Я против!

– Ты кто? – поинтересовалась я.

– Автор!

– А я – собственник.

Выговорив эту сакраментальную фразу, я поняла, что стремительно засыпаю – видно, началось обещанное действие эскулаповского укола. Мне стало как-то спокойно и благостно. Даже неопределенность собственной судьбы отступила куда-то на десятый план. За льдины, за торосы, за теплые пушистые снега, за солнечные облака и белые мальдивские пески. Среди бирюзовых льдин колосились спелые пальмы, ловкие обезьяны весело швырялись тугими бананами, желтые плоды взлетали под небеса и осыпались оттуда на снег гроздьями праздничного салюта.

– Даша, Даша, ты меня слышишь? – затряс меня за плечи противный Боков. – Не засыпай, подожди!

– Чего ждать? – едва ворочая языком, выговорила я. – Любви? Я искала ее и не нашла. Поздно!

– Что – поздно? – чуть не в ухо заорал Боков. – Ну, не согласна за лимон, плачу два! Ни на одном аукционе больше не дадут! Сама знаешь!

– Чего два? – Сон с меня как ветром сдуло.

– Долларов, не рублей же! Два лимона баксов за Пашин портрет.

– Даша, пожалуйста, – подал жалобный голос Чурилин. – Я тебя еще раз напишу! С натуры! Это будет лучше, обещаю!

– Фунты, – поразмыслив, изрекла я.

– Какие фунты? – истерично вскрикнул Чурилин. – Она снова засыпает! Тошик!

– Сам засыпаешь, – парировала я. – Цены на Sotheby's – в английских фунтах.

– И что? – непонимающе и плаксиво переспросил Павлик.

– Ничего, – зевнула я. – Думайте.

– Два лимона фунтов… – присвистнул Боков. – Это же три лимона долларов! С ума сошла?

– Не мешай спать! – Я повернулась на бок.

– Тошик! Не унижайся, – страдальчески проговорил Чурилин. – Пусть подавится!

– Не подавлюсь, – уверила я. – Сами говорили – шедевр. Я его придержу, а годика через три продам. В частную коллекцию. Портрет Антона Бокова в женском платье. Класс! На Sotheby's будет фурор. Голливуд зарыдает.

– Согласен, – глухо выдавил продюсер.

– Два лимона фунтов?

– Да.

– Деньги-то есть?

– Столбим цену.

– А фильм?

– Какой фильм?

– Блокбастер про Арктиду, по моему сценарию.

– Это шантаж, – он скрипнул зубами. – Ты же никогда не писала сценарии!

– Научишь!

– Кто? Я?

– Не хочешь – не надо. Все, отстань. Я передумала.

– Даша, это нечестно!

– Кто бы говорил!

В ответ он долго молчал, очень долго, так долго, что я решила, будто он заснул, и сама начала засыпать тоже.

– Даша! – Он тряхнул меня за плечо. – Я – согласен. Два миллиона фунтов и сценарий. Все?

Я на секунду вынырнула из сладкого морока, который уже властно, по-мужски, баюкал меня в своих объятиях, приподняла от кушетки перевязанную голову и вполне серьезно сказала:

– Хочу вернуться обратно на Мальдивы.