- Ты звонишь не со своего номера, - скорее утверждаю, чем спрашиваю.

- Ну, да. Это номер моей мамы.

- Она рядом сейчас?

- Нет, - я прямо вижу, как Ману улыбается. - Она пошла в кафетерий перекусить. Так что, у меня сейчас пару минут отдыха от её чрезмерной опеки.

В его голосе улавливается такая явная мальчишеская радость, что меня это забавляет.

- Как ты себя чувствуешь? - меняю я тему.

Ману вздыхает:

- Побаливает немного. Думаю, поцелуетерапия мне сейчас бы не помешала.

В этот момент раздаётся перезвон домофона.

«Кто бы это мог быть?»

 - Подожди минутку, - говорю я Мануэлю. - Ко мне пришли.

Нажав кнопку интеркома, я осторожно интересуюсь:

- Кто там?

- Это я, Педро.

- Педро? Какой ещё Педро? - в замешательстве переспрашиваю, отыскивая в памяти всех знакомых с этим именем.

- Прелесть моя, это тот Педро, который фотограф. Мы вместе работаем. Вспомнила?

«Чёрт! Это плохо. Очень плохо»

Педро никогда раньше не приходил ко мне домой, и этот его приход мог означать только одно: что-то явно произошло, и это касается меня.

Нажав кнопку «Открыть», я подношу телефон к уху:

- Ману…

- Стоп. Я всё слышал. Кто, чёрт возьми, этот Педро такой?!

Я не знаю, что ответить. Мне пока неизвестна причина столь неожиданного визита моего коллеги ко мне домой, поэтому не хочется тревожить Мануэля своими опасениями раньше времени. Не придумав ничего лучшего, я говорю:

- Извини, Ману, я сейчас немного занята. Созвонимся позже.

В трубке слышатся возражения Мануэля, но я их не слушаю. Отбиваю звонок и шумно выдыхаю. Времени на объяснения нет. Я знаю, какой у Ману взрывной характер, поэтому не сомневаюсь, узнай он, кто такой Педро, то немедленно утворил бы какую-то глупость. Это в его стиле. Мой мобильник снова звонит. Даже не надо смотреть на экран. Я знаю, что это Ману. Его настырность поражает. Но говорить с ним у меня сейчас совершенно нет времени. Приходится отключать звук.

В дверь стучат. Внутренне подобравшись и прилепив на лицо лучшую из моих улыбок, я открываю. Некоторое время мы с Педро смотрим друг другу в глаза, пока фотограф, улыбнувшись, не интересуется:

- Можно войти?

- Конечно. Проходи.

Я пропускаю Педро внутрь и закрываю за ним дверь. Пока я вожусь с замком, который не поддаётся моим дрожащим от волнения пальцам, Флэш весело прыгает возле фотографа. Такое впечатление, что мой пёс всю жизнь с ним знаком, а не увидел впервые.

Открыв сумку, Педро достаёт оттуда журнал и протягивает его мне.

- Я думаю, нам стоит поговорить вот об этом.

«Только не это!»

Напрасно. Это именно то, чего я больше всего боялась. На обложке журнала размещена огромная фотография целующейся парочки. Ну, конечно же, мы с Ману.

«Проклятье!»

Единственное, что хоть немного радует - фотографу всё-таки не удалось заснять моё лицо. На фотоснимке я спиной к объективу.

Педро внимательно смотрит на меня.

- Это ты снимал? - спрашиваю шёпотом, стараясь избегать его взгляда.

- Да, я.

Моей матери всегда нравилась в людях лаконичность и немногословность. Похоже, Педро придерживался такого же мнения.

Мы молча стоим посреди гостиной. Я не знаю, что делать, говорить. Мысли в голове путаются и меняют друг друга с пугающей быстротой.

- Будешь кофе? - наконец вымучиваю я из себя хоть что-то.

Фотограф кивает. Почти бегом я спешу на кухню. Мне сейчас нужно пару минут побить одной. Собраться с мыслями.

Немного успокоившись, я делаю две чашки ароматного кофе и возвращаюсь в комнату.