— Да ты спускайся сюда, — говорит он. — Покурим хоть. Куковать еще час или полтора, не меньше.

Фух. Показалось. То ли тень сначала так упала, то ли что. Обычный худой мужик, на ходячий скелет с тараканьими усами не похож. С недосыпу мне что ли всякое мерещится?

— Не курю, — отвечаю. — Бросил.

— Тогда я покурю, а ты воздухом подышишь, — мужик хохотнул. Длинные усы закачались. Усы прямо натурально длинные. Ниже подбородка свешиваются. Как у какого-то китайского злодея из комиксов. Перрона никакого не было, так что с нижней ступеньки пришлось прыгать. Гравий противно скрипнул под ботинками.

— Странно, что больше никто не вышел, — говорю. Направо-налево тянулась темная гусеница поезда, с полосой тускло подсвеченных окон повдоль и более яркими дверными проемами поперек.

— Этот перегон такой, заколдованный, — мужик достал из кармана штормовки свернутую газету и оторвал от нее неширокую полоску. Надо же, он сворачивает самокрутку из газеты! И, кстати, довольно ловко это делает. Кажется, это называется «козья ножка». Длинный тонкий кулек, согнутый примерно в середине. Курительная трубка, только из бумаги. — Здесь все засыпают, даже если до этого не собирались.

— Видимо, я не все, — говорю.

— Получается, что так! — смеется. — А куда едешь, если не секрет?

— В Томск, — говорю. — Ну то есть, поездом до Новосибирска, а оттуда до Томска на автобусе.

— А откуда?

— Из Питера.

— Хех, странно! Обычно наоборот происходит! Или ты в Сибирь к кому в гости?

— Да нет, я в томский универ поступить хочу.

— А что, в Питере своих универов нет?

Я помрачнел и промолчал. Ну вот что ему ответить? Рассказать, как мне на уши присела мама, расписывая блистательность юридического образования? Или про то, как отец мне мою дальнейшую жизнь по полочкам раскладывал? «Поработаешь в головном офисе, конечно, придется сначала побегать на вторых ролях, но наберешься опыта, и я тебя продвину повыше…»

— Просто захотелось, — говорю.

— Внушительный аргумент! — смеется. — Хрен поспоришь! И кем же ты решил стать, когда вырастешь?

— Историком, — отвечаю. — Ну, собираюсь на истфак поступить.

— О как! Гробокопателем, значит, будешь? Расхитителем гробниц и искателем сокровищ?

Издевается? Я попытался внимательнее рассмотреть его лицо в не особенно ярком свете. Вроде улыбается вполне искренне, без всякой тени сарказма. Хотя, честно говоря, на его тощем лице все равно смотрелась жутковато.

— Вроде того, — отвечаю.

— А любимый период у тебя есть?

И тут я опять подумал, что идея запрыгнуть в поезд и укатить в какую-то там Сибирь родилась у меня совершенно спонтанно. Прямо в процессе разговора на повышенных оборотах. Как и выбранная специальность. Нет, я, конечно, интересовался историей. И даже книжки всякие сверх школьной программы читал. И познавательные ролики смотрел. Но чтобы любимый период…

— Пока не думал над этим, если честно… — говорю.

— Упс, похоже я задел больную тему! — мужик выпустил клуб дыма, который на несколько секунд закрыл его лицо. — Но ты прости, братан, честно не хотел.

— Да ладно, бывает… — говорю. И что-то так курить захотелось, аж в горле запершило. Чтобы отвлечься, решил сменить тему. — А у этого сонного перегона может легенда какая есть?

— Ха, спрашиваешь! — он снова оскалился в своей жутковатой улыбке. — Поговаривают, что где-то на этом перегоне есть стрелка, с которой поезда-призраки выворачивают.