– Ту, другую девчонку, ее просто зарезали, – пояснил Филимонов. – А вот с твоей племянницей... С Людмилой, да? С ней похуже поступили.

– Зачем это, а? – дрожащим голосом произнес Молчун, держа перед глазами снимок. – Зачем такое было делать? Какой в этом смысл?

– Мы же с тобой нормальные люди, – сказал Филимонов, забирая у Молчуна фотографии. – Нам не понять смысла того, что делают психи. Психи, уроды и подонки. Иных слов у меня для них нет. Два психа покупают проституток, но вместо того, чтобы их по-человечески трахнуть, убивают. Ну что это такое? Куда катится этот мир?

Молчун поднялся со стула. Он не знал, куда катится этот мир. Он вообще много чего не знал. Он не мог представить причину, по которой у молодой красивой девушки нужно было вырезать с внутренней стороны бедер два куска, кожи квадратной формы. Он не мог это объяснить ни себе, ни тем более Стасу.

Филимонов предложил позвонить через месяц-полтора, и Молчун кивнул, хотя прекрасно понимал, что не будет звонить и не будет приходить... Филимонов был слишком страшным человеком – у него были фотографии ног Милы Михальской. Крупным планом. И у него были фотографии ее мертвого лица – лица, на котором глаза... Молчун подумал, что так, должно быть, выглядит взгляд с того света – безнадежный вопль о помощи, прощальный взор на оставляемый мир живых... Молчун не знал, что внушило ему больший ужас – раны на теле Милы или же ее глаза.

Он быстрым шагом добрался до автобусной остановки, купил в киоске банку пива и выпил ее почти залпом. Вскоре Молчун понял, что пивом тут не обойдешься – страшные картинки все еще стояли перед глазами.

Автобус довез его до станции метро. Тут Молчун зашел в магазин, купил бутылку водки и заботливо спрятал ее под куртку. В вагоне метро Молчун сразу пробился в дальний угол, да там и остался, чтобы ненароком не задели его драгоценный груз. На Кольцевой народу в вагоне стало меньше, Молчун сел на освободившееся место, откинулся на спинку сиденья, перед собой... И понял, что сходит с ума.

Прямо на него смотрела Мила Михальская.

Глава 24

Порошок пронесся по носоглотке горячим смерчем и ударил точно в центр мозга. Само собой, Кирилл не мог этого видеть, но он чувствовал, что удар пришелся именно туда. И от удара там будто вспыхнула ярчайшая лампочка, будто внутреннее солнце поселилось в черепе у Кирилла, и солнце пустило свои длинные горячие лучи по нервным окончаниям...

Это внутреннее просветление длилось несколько секунд, а потом Кирилл почувствовал, как лучи слабеют, пропадают, гибнут. В отчаянии он пытался их найти, но просветление и тепло сменились холодом и разочарованием...

– Ну как? – влез кто-то с ненужным глупым вопросом в то время, как Кирилл еще надеялся отыскать ускользающие лучики тепла, иссыхающие ручейки покоя и внутреннего света.

– Нормально, – шепотом сказал Кирилл и открыл глаза. Действительность резко ударила своей грубостью и несовершенством – журнальный столик с поцарапанной полировкой, громоздкий холодный пистолет, какие-то белые разводы...

– Хорошо вставило? – допытывался какой-то кретин. – Вот скажи потом Глобусу...

– Какое там вставило, – вмешался третий, большой и черный. Кирилл даже не подозревал, что бывают такие. – Смотри, у него все на морде осталось. На носу и на губах.

– Ты че, Вован, – рассмеялся голос справа. – В первый раз, что ли...

Смех не понравился Кириллу. И вообще, все здесь было как-то недружелюбно. И напряженно. Глупые вопросы, глупый смех. Взять бы пистолет да перестрелять всех этих козлов.