Глава 15

Судя по бледному напряженному лицу Гоши, он переживал не меньше, а то и больше, чем сам Молчун. "Слава богу", – твердил он у лифта, в лифте и всю дорогу от лифта к машине. За рулем "Вольво" он наконец замолчал, и это было кстати – Молчун уже изрядно утомился от этих причитаний и собирался посоветовать Гоше переменить пластинку. Гоша, вероятно, удивился бы – Молчун никогда так с ним не разговаривал. Однако сенсации не вышло – Гоша заткнулся по собственной инициативе, Молчун ничего не сказал, каждый остался при своем. Небо тоже осталось при своем – при праве безнаказанно поливать всех, кто внизу. Знакомая традиция.

– Может, тебе на самом деле уехать домой? В Ростов. Ты же из Ростова, да? – так сказал Гоша сорок минут спустя, приняв чуть-чуть кофе с коньяком, расслабившись и обретя нормальный цвет лица. Это было в небольшом кафе в центре, где Гоша и Молчун сидели в маленьком закутке, отгороженные пластиковыми перегородками от остальных посетителей. Было темно и тихо, на стенах почему-то горели маленькие красные фонарики. Ноздри гладил сладкий нездешний запах. "Благовоние", – вспомнилось Молчуну странное слово. В его жизни этому слову как-то места не находилось. – Да? – спросил Гоша, и Молчуну потребовалось некоторое время, чтобы вспомнить заданный минуту назад вопрос. Когда же он вспомнил, лицо его изменилось, и Гоше не понадобилось устного ответа – все и так было ясно. – Ну а что делать... – пожал плечами Гоша. – Ты же видишь, как он уперся. Без толку, можно сказать, сходили.

– Гоша, – сказал Молчун, сосредоточенно глядя в стол. – Ты меня извини...

– В каком смысле?

– Ну... Что я тебя потащил сегодня к Стасу.

– Да тут нечего извиняться. Стас, он и есть Стас, если что в голову втемяшится – только из гранатомета вышибешь. Это шутка, Молчун, – на всякий случай пояснил Гоша.

– Нечего там было делать, – Молчун будто не слышал Гошу. – Потому что фигня все это.

– Фигня – что?

– Газеты эти. "Маньяк возвращается" и все такое... Фигня полная.

– С чего ты вдруг решил?

– Стас прав, – медленно и монотонно говорил Молчун, и Гоша поймал себя на мысли, что никогда не слышал от этого человека столько слов подряд. Слов, связанных между собой, слов, из которых складывалось нечто... Гоше стало не по себе. Возможно, перебор по части коньяка – убеждал он себя потом. – Стас прав, в этих газетах пишут все, что захотят. На самом деле все не так. Я только сегодня понял. Нужно было тебе сказать и к Стасу не ехать, но я тебе не сказал. Извини, Гоша... Тот мужик, которого возле Павелецкого вокзала зарезали, он был из Белогорска. И Мила наша была из Белогорска. Думаешь, это простое совпадение?

– Хм, – сказал Гоша.

– Я думаю, что это не совпадение. Есть какая-то причина. Есть какая-то связь между этими двумя убийствами, а значит, никакими маньяками тут и не пахнет. Я же говорил тебе – те двое, что я видел на квартире, они выглядели совершенно нормальными людьми. Они не были психами. Они убили Милу, потому что у них была на это какая-то причина. И того мужика убили. А причина... Я только знаю, что Мила и тот мужик приехали из Белогорска. Может, причина там. Может, Мила и тот художник, они хотели в Москве затеряться, скрыться. Спастись от чего-то. Но их нашли и убили. Я разговаривал с Галей, помнишь?

Гоша медленно кивнул. Он уже некоторое время жевал кружок лимона, но не замечал этого. Он слушал.

– И она сказала, что в тот день... Ну, когда пришел заказ на ту квартиру, на Ленинском... Человек, который звонил, он искал Милу.