Б…

Колонна ООН уже пришла — больше 50 грузовиков, выносливые армейские КамАЗы, выкрашенные в белый цвет с голубым логотипом ООН, разгружались на военной площадке в западной части города. С одной стороны была пустыня, с другой — район, который называли «700 домов» — он был построен Каддафи для своих соплеменников, как подарок. Место было относительно безопасное — не то, что к востоку от радиовышки и университета. Там были в основном лагеря беженцев и, зайдя туда даже днем, можно было очень даже запросто пропасть без вести.

Николай неспешно шёл мимо ряда машин, стоящих в очереди на разгрузку. Люди менялись и ему никогда не сообщали, кто придет к нему с очередным грузом. Всё это были люди, которые или знали его в лицо или были знакомы ему по тем или иным делам. В любом случае…

— Взводный!

Николай резко обернулся от окрика по-русски.

— Товарищ капитан?

Навстречу ему — из КамАЗа выскочил невысокий, крепкий, как гриб-боровик, водитель. Полосатая тельняшка говорила о многом.

— Магарыч с тебя, шатун.

— С меня, с меня. А вы-то тут как?

— Да… жизнь штука сложная. По дороге расскажу. Поехали, что ли?

— Поехали…

Николай забрался в кабину бронированного КамАЗа. Не так удобно, как в турецком «Мерседесе» — но места хватало.

— Куда ехать то?

— Разворачивайтесь и обратно. Потом покажу.

Никто не обратил внимания на КамАЗ, покинувший строй машин на разгрузку и поехавший обратно — картина была привычной, раз так — значит так, никто в чужие дела нос не совал, а рынок был забит мешками с рисом и надписью «не для продажи». Николай немного нервничал — он знал, кто в этот день стоял на посту, но могла быть внезапная проверка и тогда — всякое могло приключиться. Но никаких неожиданностей не было — на посту стояли миротворцы из … Замбии что ли. Откуда-то оттуда, черные, что твой сапог и вороватые — готовы стул из-под ж. ы утащить. Кивок головы, купюра в пятьсот евро — и машина прошла…

— Вон у вас тут как… — помрачнел лицом водитель.

— А у вас не так? Сразу направо и по дороге из бетонных плит, пока не скажу.

— Да так же…

Напарник, поняв, что предстоит разговор — демонстративно полез на заднюю полку. Отдыхать.

— Так вы как тут оказались, Владимир Глебович?

— Как-как… Да так и оказался, взводный. Офицеров не нужно стало так много — а ты знаешь, я не прислуживался никогда. Выставили. Помыкался… семью кормить надо, а я — чего умею? Обратился к старым друзьям, они говорят — вакансии есть. «Ду ю спик инглиш» — и вперед. Ну, подучил кое-как, Лизка помогла.

— Как она?

— Да второй уже. Мальчонка.

— Поздравляю.

Николаю вдруг стало мерзко на душе. Очень. Он никогда не задумывался над тем, что делает, он был молод и привык, что никакой другой игры, кроме грязной, не существует. Оказавшись здесь, он продолжал играть в эту игру… Это нельзя было назвать патриотизмом. Частично это было профессионализмом — он хорошо умел делать то, то делал, и гордился тем, что он делает, гордость за хорошо выполненную работу свойственна любому нормальному человеку, какой бы работа не была. Частично — это было местью, он был нормальным русским человеком и испытывал гнев и возмущение от того, что произошло на Украине.