– Едем со мной,- предложил Боб. – У меня мать пельмени готовит такие! Пузо лопнет!

– Не сманивай,- сказал Шура. – Это преступление, я еще с собственной женой не целовался.

– Она, поди, за другого выскочила, – предположил Сема и выразил желание ближе познакомиться с творцами пельменей. Неуклюже выбрался из-за стола и бочком двинулся к стойке.

– Ну привет! – сказал Шура. – Жди, выскочит она! Помри, так она и в земле будет ждать. Ну кому нужна моя жена?

Боб, которому семья казалась святыней, заспорил:

– Ты брось. Жену надо ценить. Вот если я когда женюсь, то буду ее бере-ечъ! Мухе не дам сесть, – и он на самом деле согнал муху с разваренного пельменя.

Семы некоторое время не было, и сам процесс знакомства для сидящих за столом остался неизвестен. Но Сема скоро вернулся и не один – с двумя «Экстрами».

Потом Шура кричал, что он брат самого хоккеиста Михайлова, и пытался показать, как надо забивать шайбы, метая ногой чайные стаканы в широкий оконный проем, но мазал, и «шайбы» уходили к недовольным зрителям. Потом показывал силовые приемы какому-то канадского вида мужчине. Сема пусть странно, но все же познакомился с раздатчицей – облил ее пельменным бульоном, а Сотников поднялся на стол, встал в позу Маяковского и пламенно начал читать: «Мы работаем как лошади-и-и. Наши жнл-лы как струн-на…»

Вконец опьяневший Боб тянул те же строки нараспев и никак не мог сосчитать, сколько же сейчас лет Анютке…

Утром Боб сидел в непонятном месте и у него настойчиво спрашивали фамилию. Он же, как назло, не мог ее вспомнить, потому что в затылке стреляло, и Бобу от выстрелов становилось дурно. Наконец он с трудом различил перед собой обыкновенного милиционера.

– И кем ты работаешь? – спросил милиционер.

– Кайлографом, – тускло отозвался Боб.

– Непонятно. Что за профессия?

– Есть такая, м… м… нелегальная, – нашел слово он.

– Так. Ясно,- хитро оказал милиционер. – А теперь поясни, где ты взял эти деньги? – и выложил перед Бобом кучу полусотенных, десяток, пятерок.

– Деньги? – постарался вспомнить Боб. – Не знаю… А! Это мои деньги. Я их заработал в тайге. Отдыхать еду. Прилетел недавно. Скоро улечу… потом опять прилечу…

– Хватит болтать, летчик,- оборвал его милиционер.- По делу отвечай, а то как раз улетишь в одно место…

– Ну правда, мои! – Боб пришел в себя окончательно. – А в чем дело? Я, может быть, общественный порядок нарушил? Не мог нарушить. Пьяный был, не отпираюсь, а порядка не нарушал. Не! Закон.

Милиционер отлучился звонить в кассу, где Боб получал вчера деньги, а обескураженный отдыхающий сидел на привинченном табурете, скреб макушку и горестно размышлял: «Как это я сюда попал? Где ж мужики подевались? А! Наверное, в других камерах сидят. Стоп. А вдруг я и правда порядок нарушил? Может, я женщину какую обидел?.. Ох! Хоть кого, но только не женщину!»

Вернулся милиционер и сказал, что с деньгами разобрались, но Бобу все равно полагается десять суток.

– За что?! – изумился он. Милиционер загибал пальцы и считал:

– Кричал в пельменной и выражался нецензурно в адрес города Красноярска…

– И за это – десять суток! – опешил Боб.

– Потом грозился взорвать все торговые точки и вообще весь город, – продолжал милиционер. – Затем говорил, что утопишь в бадье с водкой директора винзавода. Было?

– Не помню. А вообще бы утопил… – сказал Боб и потрогал ноющий затылок.