- Принято со станции Зверево (то есть с белого фронта): "Мы тебе, подлец, христопродавец, красная сволочь, устроим встречу Нового года. Жди. Есаул Чернецов".

Ладно, думаю, буду ждать... И - вторую телеграмму в Харьков Муравьеву: "Спешите артиллерией, пулеметами..." Только рассвело - я выслал трубачей и объявил осадное положение: за неподчинение приказам - расстрел без суда, равно солдат и населения. Это отчасти подействовало. Посты, окопы заняли без разговоров... А морозище пуще прежнего, солнце маленькое, туманное, воздух так весь скрипит, звенит, как стекло, шаги за версту слышно. Над поселком, по всем путям - белые дымы. И у меня из головы нейдет: какую они мне удерут встречу?

В третьем часу пополудни Зверево сообщает по телеграфу: "На Дебальцево вышел ростовский No 3"... Ну, вышел, вышел, - обыщем, пропустим... Через четверть часа - из Зверева: "Ростовский No 3 бис вышел"... Эге, думаю, это, кажется, не пассажиры едут... Через пятнадцать минут опять: "Ростовский No 3 два бис вышел"... И опять: "No 3 три бис вышел"... И так подряд семь поездов...

Тут и дураку ясно: семь эшелонов белых войск дуют на Дебальцево... Вот она - встреча! Кидаюсь к аппарату, телеграфирую в Харьков. Оттуда успокаивают: поезд с артиллерией в пути. Запрашиваю станции в сторону Харькова: где наша артиллерия? Запрашиваю в сторону Зверева: где эшелоны? Развернул карту, слежу за движением поездов... Проклятые эшелоны летят на крыльях в Дебальцево, а поезд с моей артиллерией тащится на немазаных колесах... Высчитываю - не поспеет... Белые - ну самое меньшее часа на три - явятся раньше...

А в голове от бессонных ночей стоит трескотня, как на ткацкой фабрике, - ничего не могу сообразить. Смотрю - у телеграфиста нос повис и губы висят. Разбудил, показал ему наган: "Что это? Саботаж?" Вытаращил он на меня говяжьи глаза и мятым шепотом: "Подбадривающего, а то опять засну..." Я побежал на пути, наковырял шашкой куски из лужи замерзшего коньяку, принес в шапке телеграфисту... Он сразу одушевился... Принимает депешу: эшелоны в двух перегонах от Чернухина, а Чернухино - последняя остановка. Меня так и ошпарило... Выскакиваю. Солнце уже зашло за дымы. Мороз еще крепче. Хоть бы две пироксилиновых шашки - взорвать мост! Ничего нет у нас, кроме патронов. Вызываю командира батальона: "Немедленно взять взвод пехоты, взять железнодорожных рабочих с инструментами, идти к станции Чернухино и развинтить все стрелки!.."

Совсем уже стемнело, луны не видно - затянута мглой. Стою на перроне, рву зубами варежку. Наконец - пошли огоньки фонариков в сторону Чернухина... Но как ползут! Ноги им, что ли, перешибло... И в морозной тишине все чудится мне гул колес. Я даже прилег на рельсы: чудится - гудит земля... Приказал погасить огни на станции и на путях, затоптать костры. И такая настала жуть - собака не тявкает в тишине. Только сапоги мои визжат, плачут...

Не помню, сколько времени прошло, - скачет верховой. Осветил его электрическим фонариком: "Стой! Куда?" На свет лезет в облаке пара заиндевелая лошадиная морда, соскакивает командир батальона: "Беда!" "Что случилось?" - "Не можем стрелки развинтить". - "Как не можете? - Я выхватил револьвер. - Сволочь". - Наган у меня в руке пляшет, кричу как-то уж даже не по-человечески.