Глеб Кащеев. Моя бездна
Опять воет. Бьет ветром и солеными брызгами в окно, зовет к себе. Плачет, как брошенная посреди ночи любовница. Стучится в окно, скребется в дверь. Не впустить просит. Наоборот, призывает выйти отсюда, из согретого камином дома в ночь, в холод. Просит сделать всего три небольших шага на север, к яркой полярной звезде. От стены дома до обрыва всего то полтора метра, так что третий шаг будет прямо к ней – в объятья. Но я не выйду. Не сегодня, не сейчас. Я опять не отвечу на ее зов, хоть внутри все готово кровоточить слезами от ее голоса. Потерпи любимая, еще не время. Мы увидимся скоро… но не сегодня. Не сегодня. Я не знаю, когда, но меня еще что то держит здесь, словно вросший в скалу ржавый, но крепкий якорь. Еще должно что то произойти, чтобы старик почувствовал себя наконец свободным. Думаю, оно уже на подходе. Сейчас бутылка виски и тепло от камина сделают свое подлое дело и усыпят стареющее тело, а завтра, под солнечными лучами, зов опять отступит и превратится в глухую тоску, которая будет тихо ждать своего ночного часа. До завтра, любимая. Утро не выдалось ни солнечным, ни приятным. Ночная буря нагнала непроницаемую стену сизо серых туч, а поумеривший свой пыл ветер рвал по пустым улицам клочья тумана. Вчерашняя идея отправиться на рыбалку теперь казалась совершенно глупой и бестолковой, поэтому я просто вынес из дома плед и остатки виски и уселся в кресло на крыльце. Голова трещала нещадно, но утреннее похмелье давно стало неотъемлемой частью жизни. Я даже успел к нему, некоторым образом, привязаться. С крыльца была неплохо видна центральная площадь нашего захолустья, по прежнему на картах го Бесплатный ознакомительный фрагмент закончился, если хотите читать дальше, купите полную версию
|
