На глаза попалась порванная фотография, лежащая на полу около стола. Лариса воровато оглянулась и быстренько подняла ее. Из больших кусочков она сложила картинку, с которой на нее смотрела симпатичная русоволосая девушка лет двадцати пяти. Интересно, кто она? Невеста? Подруга? Лариса осторожно перевернула кусочки и прочитала на обратной стороне: «Любимому Игорю от Вики», внизу стояла дата — восемнадцатое августа две тысячи третьего года. «Значит, фотография была подарена Кудасову совсем недавно, — подумала Лариса. — Может, имеет смысл начать с этой Вики, только как ее найти? Ну да ладно, кто ищет, тот всегда…»

Лариса позвала одного из оперативников и показала ему фотографию.

— Правда, на ней могут оказаться мои отпечатки, — сконфуженно призналась Котова.

— Спасибо за находку, — поблагодарил тот. — Но вот пальчики вы зря оставили.

— Я это и сама понимаю, но, когда увидела ее, о пальчиках даже и не вспомнила, а потом… было поздно.

— Ладно, разберемся, — махнул рукой оперативник.

«Так, надо отсюда уходить, потому что ничего интересного я здесь больше не увижу, а подпортить кое-что вполне могу», — разумно рассудила Котова, после чего попрощалась и ушла. «С чего же мне теперь начать? Опять идти к Карташову и выспрашивать, где работал Кудасов? Или еще что-нибудь придумать?»

Лариса остановилась у входной двери квартиры убитого, чтобы немного поразмыслить.

— Здравствуйте, — позд