* * *

*Бзззз. Бзззз. Бзззз.*

— Эххх… — мужчина приподнялся на локтях, включил свет, и потянулся к так невовремя зазвонившему телефону. — Слушаю. Да. Да. Принял.

Выглядел он уставшим. Мужчина лет пятидесяти, плотный, среднего роста. Грудь и живот его были полностью покрыты шрамами, следы былых подвигов, как он всегда любит говорить. Хотя говорит он обычно довольно мало.

После завершения звонка, он плюхнулся обратно в кровать и тяжело вздохнул.

Очередной заказ. А ведь только лег спать. Но работа — есть работа.

Спустя полминуты он встал, и взяв в руки телефон, начал собираться, параллельно обзванивая своих подчиненных.

— Десять минут, на парковке. Пять кусков, на руки сразу.

Уже через минуту он застегнул кобуру, в которой хранилась его любимая игрушка. Тульский Токарев. Остался еще с лихих времен, и с тех пор применялся всего пару раз. Но всё равно, мужчина давно понял, что этот пистолет приносит ему удачу.

Перед выходом он мельком глянул в зеркало. Черный пиджак и брюки, черная рубашка. Оружия не видно, но в случае чего достать его за доли секунды он по прежнему может.

В очередной раз он задал себе вопрос: может хватит? Сколько можно оставаться в девяностых и зарабатывать на жизнь похищениями и прочими вещами, от которых он сам себя давно уже ненавидит всей душой. И он давно готов сам шагнуть в распахнутое окно, но останавливает лишь одно…

— Борь, а чего такая срочность? — на подземной парковке он сразу встретился с первым и самым расторопным своим товарищем.

— Пять тысяч. На руки. Сразу. Вопросы есть? — сухо ответил Борис, не сбавляя шага. — Где остальные?

— Минута, и будут на месте. Чего-то особенное? — не унимался молодой парень. Он в бригаде всего пару лет, но всё равно каждый раз заметно, как он волнуется перед выездом.

— Рутина. — Бросил мужчина, и нажал кнопку на брелке.

— Ох нихрена! — парень аж подпрыгнул, когда увидел, на чем им сегодня предстоит работать.

Немецкий новенький микроавтобус, да еще и с “правильными” номерами. Такой точно никто не остановит. И это значит лишь одно. Наниматель явно не из простых…

Через две минуты автомобиль вырвался из подземной парковки, и начал гнать по пустым ночным столичным улочкам. В самый центр, туда, где была замечена цель.

— Он? — сидящий спереди боец указал на предполагаемую жертву. Он достал из бардачка фотографию, некоторое время разглядывал ее, и кивнул сам себе, — Он. Точно. Лёх, начинай!

Парень щелкнул затвором, и прицелился в приоткрытое окно.

Жертва, как обычно, вела себя спокойно. Действительно, что может пойти не так, когда ты просто стоишь среди толп туристов и просто праздношатающихся людей?

— Лёх! Ты чего, не попал? — удивился мужчина, когда понял, что снотворное не подействовало.

Жертва схватилась за плечо и заозиралась.

— Пали еще.

Выстрел. Еще выстрел. Но человек так и не упал.

Одного попадания должно было хватить, чтобы даже здоровый бык провалился в сон минимум на три часа. А то и больше.

Пришлось выпустить всё, что только было. И когда Борис уже взялся за пистолет, клиента начало пошатывать, а потом он и вовсе, почти упал.

Коснуться земли ему не дали бойцы, что техничным движением подхватили его под руки и усадили в машину.

— Погнали. — буркнул один из них, начав застегивать наручники. Второй тем временем достал мешок и натянул его на голову жертве.

Машина сорвалась с места, и полетела вперед.