Впереди шел мальчишка, выстукивая ритм, вдоль стен стояли школьники, что провожали взглядом ребят. Девчонки, мальчишки поднимали руки и молча выполняли воинское приветствие, прислоняя руку к виску, словно выпускники уходили в последний бой.

Тот самый коридор. Те самые стены. Тот самый вид на небольшой парк за школой. Горы из монет давно нет, но каждый выпускник помнит, как она выглядела. Поворот, мимо спортзала и раздевалки с до боли знакомым запахом пота. Холл и доска с расписанием и объявлением. Доска пуста. Расписания и объявлений нет. Несколько десятков шагов и вот она.

Дверь, которую многие годы каждый открывал.

Та же ручка, те же петли, что слегка скрипят когда начинаешь открывать.

Дверь открыта, ее держат, отдают честь.

Крыльцо, бетонные плиты двора. За ней парковка.

Мальчишка барабанщик делает шаг в сторону и остается у входа, продолжая отбивать ритм, а выпускники проходят дальше.

Где-то там снят ресторан. Родители ждут своих детей на праздник.

Ни Мин Сок прошел половину двора, остановился и обернулся. Осмотрев фасад школы в последний раз и учеников, что высыпали за ними, он коснулся пальцем школы, сунул руки в карманы и молча пошел со всеми, так и оставив на шее повязку с надписью:

«Война»