130 Хайлэнд Авеню, Мидлтаун, Нью-Йорк. Это у нас значит почтовый адрес Фрэнка. Название города мне ничего не сказало, понятно только, это где-то в штате Нью-Йорк. Что ж, поедем, посмотрим. Ну а пока, раз уж я в Майами и мне всего двадцать один, пойду-ка развеюсь.

Взглянув на чемодан, я на миг задержался возле него, но, махнув рукой, решил отложить изучение его содержимого на потом. Сейчас меня манило совсем другое.

***

Февральский вечер в Майами встретил меня духотой. Мотель, несмотря на свое громкое название располагался далеко не на пляже, а в каком-то рабочем районе. На противоположной стороне улицы я увидел шиномонтаж, рядом с ним что-то похожее на авторазборку, а еще дальше складские помещения.

В двадцать первом веке в таких дырах, я, пожалуй, и не был никогда. За каким хреном Фрэнка сюда занесло для меня тоже было загадкой. Хотя может быть всё дело в цене номера? Но этого я уже не узнаю.

Подойдя к дороге я поднял руку и буквально через десять секунд рядом со мной затормозила яркая желто-зеленая машина. Очевидно, это были традиционные цвета для Майами, потому что в двадцать первом веке такси были раскрашены точно также.

— Куда вам, мистер? — спросил улыбающийся водитель. Очередной культурный шок - он был белым. Не кубинцем или пуэрториканцем, как я ожидал, а самым обыкновенным белым.

— В даунтаун. Хочу развеяться.

— Как скажете, — продолжая сверкать зубами, кивнул водитель и мы тронулись.

— Сколько нам ехать?

— Смотря куда надо в даунтауне, мистер.

— На твой выбор, я хочу выпить, может быть послушать музыку.

— Я вас понял, мистер. Отвезу в лучшее место ночного Майами! Отличная живая музыка, а не эти мерзкие автоматы, хорошая выпивка и самое главное, никаких цветных или чёрных!

Да, пожалуй, последнее будет актуально, учитывая, что семьдесят лет вперёд меня именно они и ухлопали.

Что можно сделать на сорок баксов? Да ни хрена! У Фрэнка в жизни нарисовалась нормальная такая задница, раз уж он в петлю полез. Интересно будет узнать, из-за чего это случилось. Как по мне, так все это очень странно. Папаша концы отдал в аварии, а имуществу в итоге приделали ноги. И интересно, у парня остался кто-нибудь из родни: мама, братья-сестры, может быть дядя-алкоголик. Вопросы, вопросы.

И тут я поймал себя на мысли, что, думая о всякой ерунде, старательно отодвигаю главный вопрос - а что делать мне? Проблемы Фрэнка, это, конечно, интересно, но вообще-то я Федор Васильевич Петров, дважды разведенный, беспартийный бизнесмен. Во всяком случае, я им был.

Может попробовать сделать ноги из этой пиндосии? А что? Узнаю сколько стоит билет в Европу, в Финляндию или в Германию, например. Прилечу, а дальше...

Стоп, а дальше что? Перейду границу и от радости начну целовать родимые берёзки? Дураку ясно, что в мои бредни про провал в прошлое никто не поверит и слушать бесценные советы не станет. Скорее, посадят меня в уютную комнату с мягкими стенами и матовым освещением да таблеточками "вкусными" кормить будут.

Хотя нет, учитывая время, в которое я попал, это будут обшарпанные стены с уродливой зелёной краской, кровать с продавленной панцирной сеткой, да ржавая селёдка с перловкой на завтрак, обед и ужин.

Да, скорее всего так и будет, а значит придется шифроваться и жить жизнью простого советского человека. А жизнь в Союзе сейчас далеко не сахар. И что я там буду делать совершенно непонятно. Скорее всего из меня будут делать рупор родимой пропаганды. Еще бы, такой шанс, американец разочаровался в капитализме и, рискуя жизнью, совершил побег в самую прогрессивную страну мира.