— Врешь. Меня не подставишь. У меня все в порядке, документы при мне. И я не в розыске, оружия у меня нет и наркотиков, трезвый уже неделю, машина моя личная, а не угнанная. Коренной москвич. Приехал к себе домой. Так что не за меня ты испугалась. А за себя.

Алия промолчала.

— Ты вообще-то студентка или нет? — спросил он. — Давай, колись.

— Студентка… Только… Бывшая, — глухо ответила Алия.

— И давно уже бывшая?

— Давно. Второй год.

— И прописки нет второй год?

— Прописка кончилась этим летом.

— Значит, бомжуешь?

Она пожала плечами:

— Что спрашивать? И так ясно.

— Родители в курсе?

— Нет.

— Второй год им мозги крутишь, стало быть? Чего ради?

— Мое дело.

— Правильно, твое. Смелая ты девчонка. Одна живешь в Москве, без прописки, с такой нерусской внешностью…

— И что посоветуешь? Повеситься?

— Думать надо, как жить. Постой… Прописки нет, а как же ты прошла через паспортный контроль? Не тормознули?

— Нет.

— Ого, интересно! — заметил он. — Покажи-ка мне паспорт.

Алия не отреагировала.

— Советую все же показать, — после краткой паузы сказал он. — Может, я что-то посоветую. Я могу, знаешь ли.

— Ты случайно не мент? — резко спросила она, и ее глаза стали жесткими и тусклыми, как два черных кусочка угля.

— Боже упаси! — искренне протянул в ответ Иван. — Меня можешь не бояться.

— Ладно, гляди. Все равно догадался. На умного попала…

Она дернула «молнию» на сумке и достала оттуда небесно-голубой паспорт с золотым гербом Казахстана. Иван скинул скорость, взял паспорт и бегло его просмотрел. Паспорт принадлежал женщине по имени Боссарт Мухаббат Викторовна, семидесятого года рождения, гражданке независимого Казахстана. На цветной фотографии была Алия, только с другой прической — каре, длинная челка. Иван вернул паспорт девушке и спросил:

— Как это понимать, красавица? Ты что же — не Алия? Зря я твоим именем восхищался?

— Нет, Алия. Алия Викторовна, и моя фамилия Боссарт. Говорю же — папа немец.

— А кто такая эта Муха… Как ее?

— Мухаббат. А в переводе на русский это значит — Любовь.

— — Ладно, и кто тебе эта Любовь?

— Моя старшая сестра. На два года старше. Это ведь ее паспорт. Настоящий, не фальшивый. — Алия слабо улыбнулась. — И между прочим, я ее зову как раз Муха…

— А фотка твоя?

— Фотография тоже ее. Ну и что? Мы похожи.

Особенно на ваш взгляд. Для русских все азиаты на одно лицо. Даже метисы.

— Артистка… — протянул он. — А где твоя сестра?

— В Казахстане. Дома живет, с родителями.

— И о том, что ты по ее паспорту существуешь, родители тоже не знают?

— Да ты что?! — испугалась Алия. — Конечно, нет… Они вообще о моих проблемах не знают.

Считают до сих пор, что я учусь. Гордятся… Только Муха знает. Но она молчит. Она специально, тайком от них паспорт потеряла. Ну, понимаешь, для меня, мне отдала… Я ее попросила… Чтобы свободно границу пересекать, хотя бы домой ездить.

А ей новый паспорт выдали.

— Так у тебя два паспорта?

— Да. Один — мой личный, советского образца, без прописки.