Мой новый напарник сказал, что всегда все рушится именно из-за таких мелочей. Поэтому, раз Жорик, значит, Жорик, а никак не Денис. И Ткачева тут нет. Есть только Соколов.

— В общем, смотри. — Поставил пузатый чайник на плиту и зажёг спичками огонь. — Мой, так сказать, основной персонаж во время нашего с ним расставания за каким-то хреном решил, что дипломатическая служба ему не вперлась. Надо идти в ментовку. Перевёлся в эту школу милиции. Договорился с папиными знакомыми. И вот теперь он вроде как должен пройти стажировку, а потом уже, так понимаю, приступать к работе.

Я подошёл к столу, за которым расположился Соколов, а потом устроился напротив, с надеждой глядя на специалиста в ментовской теме.

— Так. И? — Он явно не понимал, в чем проблема. — Это же круто. Обеспечил тебя сразу работой. Причем работой нормальной. Чем ты недоволен?

— Всем, Стас! Всем! Во-первых, виделся со своим наставником сегодня. Или как там оно правильно у вас называется. И знаешь, что? Херня какая-то эта стажировка. Вот скажи, ты, например, если бы получил себе стажёра, стал бы его расспрашивать в первый же день о семье, о знакомых семьи. Ни слова о работе. Только беседа на личные темы в форме чуть ли не отца родного. Стал бы?

— Я похож на идиота? — Стас вопросительно поднял бровь.

— Эм…Честно ответить?

— Спасибо. Обойдусь. Ну, ты и наглый тип, конечно… — Соколов усмехнулся, — Нет, конечно. Не стал бы. Зачем мне эта информация. Потом, может, со временем. Чисто из-за рабочего общения, наверное, появилось бы любопытство. Ну, или в общих чертах спросил бы. Хотя…Нет. Все, что требуется, скажет начальство. Если сочтет нужным. Прям расспрашивать, точно не стал бы. Это лишний мусор для головы.

— Вот именно! Это даже я понимаю! А опер…Он будто хотел подвести меня к какой-то определённой теме. Назвал даже фамилию одну. Я такую вообще никогда не слышал. У меня сложилось ощущение, что это не мне нужна ментовка, а я нужен ей. Понимаешь? Четкое ощущение какого-то развода.

— Настолько веришь своей интуиции и аналитическому мышлению? Зря. Судя по туповатому взгляду, ни одного, ни второго, ни тебя нет. — Соколов откинулся на спинку стула, с довольной рожей, — Один — один, мажор.

Видимо, это был намёк на мои слова про идиота. Типа, ответочка прилетела.

— Слушай, мой отец в реальной жизни — крутой чувак. Я все свои двадцать три года видел только одно, как окружающим от меня что-то надо. Учителям, знакомым, знакомым знакомых, друзьям соседей, соседям друзей. Даже сраным собакам на улице. Надо не от меня, а от отца. Но я мог бы послужить связующим звеном. Так что по итогу, все же от меня. И вот это ощущение точно никогда ни с каким другим не перепутаю. Оперу что-то нужно. Именно от Жорика Милославского. Сто процентов. Причем что-то определённое, конкретное. Понимаешь? Что-то такое, чего нет больше ни у кого. Либо есть, но Жорик — лох и его можно использовать. Понимаешь, о чем я?

— Понимаю… — Стас протянул руку и подвинул к себе сахарницу, стоявшую на столе. Он принялся ее вертеть, рассматривая рисунок. Хотя, при этом взгляд его был сосредоточенным. Видимо, оценивал информацию.

— Но и это даже не главное. Хрен с ним. Ты понимаешь, что я со своей частичной амнезией очень быстро в ментовке спалюсь. Потому что даже приблизительно не понимаю, что к чему. Первый же вопрос по делу и все. Сушите весла. Только полный дебил не поймет, что я в теме абсолютный ноль.

— А что за отдел? — Соколов приподнял крышку сахарницы и заглянул внутрь. Будто там могло оказаться что-то неожиданное.

— Да этот дебильный ОБХСС.

Крышка громко шлепнулась обратно.