— Слушай, у меня целый список от Зинаиды. Начиная от трусов и заканчивая люстрой. На кой черт она ей понадобилась, не знаю. Но вынь положь бабе нужна эта буржуйская ерундовина. Да ты не переживай. Мы быстро. Одна нога — тут, другая — там. Все. Скоро вернемся.

Дед Мотя попятился назад, оттесняя Андрюху.

— Легко сказать «не переживай». Я вот, как раз, очень переживаю… — Мажор посмотрел в сторону закрывшейся двери.

— Да ладно тебе. Ну, действительно, что с ними случится? Наоборот, пусть делом вон займутся. Ты мне лучше скажи… — Я подошел к книжной полке и взял том Дюма, который принесла девушка из библиотеки. — Тебе вот это не показалось странным? Книга вдруг нашлась среди библиотечных. Нет, ну ладно, тебя эта особа запомнила. Смазливая рожа, все такое. Но как она узнала адрес? Сейчас нет интернета. И зачем принесла? Можно было бы отложить до очередного посещения. Что за срочность?

— Да хрен его знает. — Жорик пожал плечами. — Может, у них там все данные записаны. Или я в библиотеке — очень важная персона.

— Может и так… Не помнишь? Какую страницу она называла? Сто восьмую? — Я открыл книгу в нужном месте.

Вверху и внизу, там где не было текста, имелись цифры, написанные простым карандашом.

— Смотри…

Поманил мажора. Он вскочил с кресла и подошел ближе.

— У Милославского твоего был приступ математического бреда? И почему она с уверенностью заявила, будто ты делал эти пометки?

Мы с Жориком молча уставились друг на друга. Потом опять на страницу книги. Ответ пришел нам в голову одновременно.

— Шифр, что ли? — неуверенно спросил мажор. — А библиотека при чем?

— Вот и я говорю…

Следующие полчаса мы ломали голову, пытаясь понять назначение цифр. Даже искали строчки и слова, которые соответствовали написанным числам. Пробовали с начала. Потом с конца. Ни черта не выходило. Складывали. Вычитали. Короче пытались использовать все более-менее сложные варианты.

— Блин. Может, мы просто себя накрутили? — Начал психовать Жорик.

— Ага. А девка эта способна по почерку определить, ты писал или нет. Дале не по почерку. Тут и слов то не имеется. Только числа…

— Эй, граждане. — Дверь спальни снова открылась и в комнате обозначился пацан, лет четырнадцати. Такой же светловолосый и смазливый, как мажор. Я бы сказал, копия. Только более юная. — Вы чего тут закрылись? Здрасьте. Я — Семен.

Пацан подошёл ближе и пожал мне руку. Типа, взрослый. Мы с Милославский сидели на диване, потому что стоять уже удолбались. Рядом валялись листы, исписанные различными вариантами расшифровки этих дебильных цифр.

— О…А это что? — Семен с интересом рассматривал бардак вокруг нас. — А зачем тебе Монте-Кристо? Ты Дюма на дух не выносишь.

Мы тут же с Жориком переглянулись. Вот как. Не выносит, значит. А девка из библиотеки уверяла, будто любимый писатель.

— Да ерунда…Пытаемся разгадать, что тут за послание кто-то оставил. Случайно книгу открыл и увидел. — Начал было объясняться мажор, но потом, видимо, решил, что пацану эта информация точно не пригодиться. — И вообще! Не суй свой нос в дела взрослых.

— Вот вы, конечно… Это же самый простой шифр. Детский. Каждая цифра обозначает букву в алфавите. Ты чего, Жорик, совсем перестал соображать? А я, между прочим, просто зашёл поздороваться. Вернулся только недавно. Псих ты неуравновешенный. Сразу орать начинаешь.

Пацан покрутил пальцем у виска, а потом, утратив интерес к происходящему, смылся из комнаты.