|
Хорошо отложилось в голове…Она разрезала старый футбольный мяч пополам. Половинку мяча принесла мне и сказала, что это шапка-невидимка. Надела его на мою голову, а потом стала якобы искать. Типа, совсем не видит, куда же делся братик. Я поверил, будто шапка-невидимка действительно работает. Прикинь? Тут же убежал во двор. У нас какая-то вечеринка была. Семейная. Редкий случай. Ты бы видели офигевшие глаза соседа, у которого сеть своих бойцовских клубов, и сам он — бывший боксер, когда мужик стоял возле мангала, жарил шашлык, никого не трогал, и вдруг получил от всей души пинок под зад. И мой взгляд…сначала счастливый, а потом не понимающий, почему шапка-невидимка не спасает от подзатыльников отца… Отец расстроился. Ему неприятно было мое поведение. А сестра в кустах сидела. Ржала надо мной. Ухохатывалась…А потом еще момент приключился. Надо было стих подготовить в первом классе. Со мной все время гувернантки занимались. А это вдруг сестрица подошла. Изъявила желание брату единственному помочь. Я, идиот, обрадовался. Мне тогда сильно хотелось, чтоб кто-то из родных проявил внимание к моей жизни. Стихотворений, насколько помню, нам не раздавали, сказали приготовить свое. Осень была. Вот что-то про природу, про зверюшек. Ну… Сестрица и нашла. Про зверюшек. До сих пор помню. Таракан. Так называется. А я же в лицее учился. Учительница у нас тогда была добрая, терпеливая. И вот прикинь, актовый зал. Народу битком. Почти все — дети отцовских знакомых и материных подруг. Такие же, блин, элитные отпрыски. Кто-то, как и я, в сопровождении охранников и нянек. А кто-то был с настоящими родителями. Я вышел на середину зала, одернул белую рубашку, бабочку. А потом был сам стих…
Мажор задумался, вспоминая, усмехнулся. — Серьёзно?! — Я очень старался отнестись к расскажу мажора с пониманием. У человека, похоже, психологическая травма. Но не вышло. Засмеялся. Просто перед глазами возникла школьная сцена, на которой стоит Жорик, в черных штанишках, белой рубашке и бабочке. На лице — торжественная скорбь. И он фигачит с выражением этот стих про таракана. Сначала я тихо хохотнул. Но потом не выдержал и заржал в голос. — Да что ты смеешься, придурок? — Мажор беззлобно ткнул меня локтем в бок. Мы топали, как раз по улице, в сторону ментовки. Оставались пара поворотов. — А ты представь, я то хрен понимал, что происходит. Мне хотелось искренне прочесть этот стих максимально хорошо. Я, наверное, поэтому его до сих пор помню. Мажор опять засмеялся. Причем, совершенно искренне. Кстати, без этой высокомерной рожи он становился похож на нормального человека. На пацана, с которым можно общаться. — Блин, Соколов, ты меня не видел. Отвечаю, мог бы мной гордиться. Я читал этот долбаный стих с глубоким чувством. То, что на «вивисекторах» лица учителей и родителей начали меняться, меня не насторожило. Я решил, что это под влиянием поэзии и моего таланта. Там потом по сюжету, к таракану подошёл палач, ну, этот, вивисектор, и проткнул ему грудь. Короче, героя безжалостно убили. «Сто четыре инструмента рвут на части пациента! От увечий и от ран помирает таракан.» Это был пик драматического накала. Я, как меня учила сестра, сделал паузу. Помню, на лице директора появилась надежда. Он думал, таракан сдох, история закончилась. Хрена там. Потом следовали строки про осиротевшего ребёночка таракана. Причем, эту часть стихотворения я прям выкрикивал в зал. Кто-то из слабых духом детей зарыдал. Директор начал издавать странные звуки. Он сидел на переднем ряду. То ли смеялся, то ли плакал. Это уже не помню. А у нас, прикинь, образцовый, элитный лицей. А эта сука… сестра, имею в виду, научила меня еще, в конце бессильно уронить руки, ссутулиться. Типа, надо выглядеть человеком, утратившим смысл жизни. И отчетливо, сдерживая рыдания, выговорить последние четыре строки: Я такой тишины никогда больше не слышал. |
