Посмотрев на потухший экран, я заставил себя встать. Я достаточно хорошо знаю Серегу, и по пустякам к моему дару он точно обращаться не будет. Лучше его б не было. Это я про дар, если что.

Как-то неприятно наблюдать за созданиями, бродящими по улицам, о которых нормальные люди даже не подозревают. Я как-то полгода не мог отвязаться от призрака, когда тот понял, что я его вижу. А он пользовался этим и доставал по пустякам. Отстал только, когда я наорал на него в супермаркете. И тот слинял лишь потому, что мне уже собирались психушку милые граждане вызывать. Одна бабуля даже поинтересовалась, не припадочный ли я.

Что там, у Сереги, стрястись — то могло?

Простояв пять минут под его дверью, я начал рыться по карманам.

Звонок он, по-видимому, не услышал. Не открывает, так я и сам могу. У меня где-то был ключ от его квартиры. На крайняк. Осталось его найти только. Вот и его связка с двумя ключиками. Один от длинного и тёмного тамбура, а второй от самой квартиры. Тамбурная дверь поддалась легко и впустила меня в коридор. Квартира Прохорова была дальней. Потыкавшись в темноте, я, наконец, нашел замочную скважину, но ключ в ней не захотел поворачиваться. Зато открытая всё это время дверь — распахнулась.

Покрывая свою тупость нехорошими словами, я зашел в квартиру.

— Серега! — крикнул я на всю мощь легких.

Но ответа не последовало.

— Отлично, — буркнул я и, не разуваясь, прошел на кухню. Там парня не было, лишь небольшой бардак, говорил, что хозяин квартиры находился тут совсем недавно. Нарезанные ломти колбасы на столе, тут же кухонный нож.

В мойке гора грязной посуды. Убежище холостяка. На полочке шкафчика стояло фото в розовой рамке. Серега и его девушка Лера. Оба счастливые и улыбающиеся на фоне моря. Ветер треплет их волосы. Серега тут еще с длинными. Черная волна волос падает ему на плечи, а в глазах отражается любовь к Лере и небо. Переведя взгляд на Валерию, я вздохнул. Не мой типаж. Высокая шатенка с серыми глазами. Как по мне, выглядит слишком грубо. Не знаю, что в ней нашел друг. Но я за них все равно рад. А впрочем, где сам хозяин квартиры?

Протоптав еще одну дорожку по коридору, я распахнул дверь в спальню. Обвел взглядом просторную, но темную комнату. И чуть не заорал благим матом. Серега, приоткрыв рот, смотрел на меня из дальнего угла мертвыми глазами.

— Отличное утро! — бурчал я под нос, когда вылетел на лестничную клетку и пытался найти мобильник. Но все время промахивался и не мог достать телефон из кармана.

Серега, Серега.

— Алло, полиция??

* * *

— Кем вы приходились убитому? — это был первый вопрос, который мне задал мент. Меня в квартиру не пустили и допрашивали на лестнице, на радость всем соседям Сергея.

— С чего вы взяли, что он убит? — проигнорировал я вопрос от невысокого мужика с пышной растительностью на лице.

— Интуиция, — продемонстрировал он мне золотые зубы.

Я просверлил его недоверчивым взглядом.

— И все же? — поторопил он меня с ответом.

— Друг.

— Насколько близкий? — оценил он меня похотливым взглядом.

Я шокированный таким выпадом, ответил:

— Бывший одноклассник.

— Бывший значит, хорошо.

Я непонимающе уставился в его блокнот. Вместо моих ответов, он там рисовал сердечки. И выводил кривым почерком, сильно склоненным в лево что-то про любовь к ближнему. Нежно оттолкнув мента, так что тот вписался в соседку, я зашел в квартиру. Слишком много людей. Не продохнуть, не протолкнуться. Просочившись в комнату, я нашел взглядом помощника следователя и своего давнего друга:

— Вадь, ну что?

— Что, что.