— Отгреб? — спокойно осведомился Туров, шурша страницами.
Савченко зло сунул сигарету в зубы и чиркнул зажигалкой.
— ЩАЗ! Отгреб… Что он мне сделает? Я ему на стол могу кучу навалить — и хрен он мне что сделает. Отгреб…
Туров поднял глаза, внимательно наблюдая, как Савченко зло шагает взад-вперед по курилке, пыхтя дымом.
— Колян, я бы на месте Кузьмина тоже тебе предъяву выписал. Он прав, понимаешь?
Савченко побагровел.
— В чем, б… дь, он прав? Я ему объяснил, у меня уважительная причина! Да, у меня часто уважительные причины. Такой вот я уважительный и причинный! — Савченко всплестнул руками, стряхнул пепел и вперил палец в Турова. — А ты не на месте Кузьмина. Это во-первых. По крайней мере, пока не на его месте. Не забывай. А во-вторых, будь ты на месте Кузьмина, ты мне тоже хрена с два что сделал бы. Я маньяка поймал. Не ты и не этот рыжий хлыщ с бородой. У меня наград столько, сколько ты разве что в музее видел, куда тебя батя в детстве водил…!
Это была ошибка.
Отец Турова был ментом. Туров, для которого батя был примером во всем, даже не думал, кем ему стать, и сразу после школы отправился в учебку. Но во время службы Туров столкнулся с пренебрежением со стороны коллег. «Папаша протолкнул», «Приперся на все готовенькое», — шептались они за спиной Турова. Огромных сил ему стоило доказать всем вокруг, что Туров как опер и сам чего-то стоит.
А потом отец погиб. Это было во время его второй командировки на Северный Кавказ. Погиб героически — прыгнул на гранату и спас сослуживцев. На доме, где вырос Туров, все еще висит мемориальная табличка с высеченным именем его отца…
Туров сжал зубы, встал и двинулся к двери.
Простонав, Савченко перехватил его за руку.
— Сань, извини. Не надо было батю твоего приплетать.
— Не надо было, — сухо согласился Туров, высвобождая руку.
— Ну извини, сказал же. У меня… нервы ни к черту. Ты знаешь, я твоего батю уважаю, все дела. Я его сам знал, так что…
Туров вздохнул.
— Ладно. Да не только в бате дело. — Туров поколебался. — Знаешь эту байку? Про строителя мостов?
— Что? — Савченко был обескуражен. — Какого нахрен строителя?
— Жил один парень. Он мосты строил. Хорошо строил. Красивые и прочные, крепкие такие мосты. И все называли его строителем мостов. Гордо так, с уважением.
— И… что? — Савченко недоумевал.
— А потом строитель мостов однажды трахнулся с мужиком. Не знаю, что на него нашло, но так вот вышло. Один раз. Мосты он строил всю жизнь, а с мужиком — один раз. Но его больше не называли строителем мостов. Знаешь, как его называли?
Савченко почувствовал, как в нем закипает ярость.
— Ты… Ты, б… дь, за базаром…!
— Я не к этому! — рявкнул Туров. Он умел гасить приступы гнева напарника в зародыше. Спокойнее он продолжил: — Один раз может испортить все. А у тебя наоборот. Ты один раз очень конкретно отличился. А сейчас каждый день ведешь себя, как…
— Как? — с вызовом процедил Савченко. — Ну, как кто? Давай, скажи!
Туров снова вздохнул.
— Закругляйся себя в грудь бить. — сказал он устало. — Когда-то ты поймал маньяка, базара нет. И сейчас тебе прощают любой косяк, базара нет. Но… Колян, ты же хороший опер! Всех нах посылать — это что — то, что тебе нужно? Самому-то не тошно еще?
Савченко помолчал, мрачно хмыкнул каким-то своим мыслям. Затем медленно опустился на освобожденный Туровым единственный стул в курилке и провел ладонью по липкому лицу. |