Андрей Ильин. Одна сатана
Глава 1
В квартире было сумрачно. И было тихо. Но не просто тихо. А как-то напряженно тихо. Как бывает в ожидании большого несчастья. — Да… Увы… Вне игры… К сожалению, вне игры… — бубнил телевизор. — Хотя, если смотреть из комментаторской кабины, мне так не показалось… Я, конечно, не могу оспаривать действия судей, но хочу заметить, что судейство в этом матче оставляет желать лучшего… Как видно, не хотят судьи отдавать нашей команде победу в этом матче, за так нужное нам двадцать третье место… Перед телевизором в глубоком кресле сидела женщина. Она очень внимательно смотрела в экран. На бегающих в синих трусах по зеленому полю футболистов. Но мечущихся по экрану футболистов не видела. И экран не видела. И телевизора не видела. Она вообще ничего не видела. Футбол закончился. На экране появились часы. Секундная и минутная стрелки приближались к цифре двенадцать. Часовая упиралась в восемь. Восемь часов. Восемь часов вечера. Уже восемь. Женщина встала с кресла, подошла к окну и, закутавшись в шаль, замерла у самого стекла. По улице шли люди. Их было немного. Меньше, чем два часа назад. Два часа назад они бурным потоком вырывались из раскрывшихся дверей транспорта и растекались ручейками по дворам и парадным. Их было много, потому что они возвращались с работы. Теперь улица была почти пуста. Те, кто два часа назад возвращался с работы, были уже дома. Теперь шли опоздавшие одиночки… Женщина отошла от окна, снова села в кресло перед телевизором. «… был найден во дворе собственного дома. Рядом брошенный киллером пистолет „ТТ“. Пять пуль попало потерпевшему в голову. После чего убийца произвел несколько контрольных выстрелов ему в затылок. От полученных ран потерпевший скончался до приезда „Скорой помощи“…» Женщина быстро взяла телефонную трубку. Положила. Снова взяла. И замерла, глядя в экран телевизора. На экране мертвенно скалилась изрешеченная пулями голова. — Всех, кто может опознать убитого, просим звонить по телефону… Женщина, рассеянно глядя в экран, набрала номер. — Здравствуйте! Это второй отдел? — Да. Второй. — Будьте добры, пригласите Сергея Михайлова. — А кто его спрашивает? — Кто спрашивает? Я… То есть я хочу сказать, жена спрашивает. Его жена. — Его на месте нет. — А где он? — Ушел. — Давно ушел? — Давно. Часа три назад. — А куда ушел?.. — Ну откуда мы можем знать? — Но, может, он что-нибудь сказал? Когда уходил. — Сказал. — Что? — До свидания сказал. — Извините. Спасибо. Положила трубку. Отошла к окну. Долго смотрела на идущих вдоль улицы прохожих. Нет, не он… И это не он… Вон, далеко мужчина. Высокий. В черном плаще. Как у него… Он? Он?! Нет. Не он. Другой мужчина. Чужой мужчина… Женщина вновь подошла к телефону. Долго смотрела на него, словно на что-то решаясь. Подняла трубку. — Але! — Софья, это ты? — Я! Кто еще? Конечно, я! В этом доме других женщин быть не может!.. Софья стояла на кухне, в наспех запахнутом халате, в бигудях, удерживала плечом трубку возле уха, шинковала капусту и шугала путающихся под ногами детей. — Кто это говорит? Я что-то не узнаю. — Это я. Татьяна. Татьяна Михайлова. |
